После прошлого Нового Года довелось гулять с приятелями веселой компанией в северных райнах города. Есть около пересечения Северного и Гражданского проспектов речушка али ручеек - Марьин ручей. И течет он, по слухам, от ТЭЦ. Но да это только присказка.

Смеемся. Хорошо. Только вот прохладно, но ничего страшного. Темно.
Смех одевается в тихий перезвон, но не бубенцов, а кольчужной шапки - койфа, забавно. Веселим нечастых прохожих. Шутим со встречными девушками, некоторое время идем вместе, потом расходимся.
Подходим к руслу ручья. Снег хрустит под ногами битым стеклом, мороз шиплет за шеки, впереди ждет мост.
Спускаемся чуть вниз, к мосту. Новогоднее настроение дарит праздник. Праздник прячется за стеной тумана, густого как кисель, скрывающего пальцы вытянутой руки. Белое марево перед глазами, снег, падающий сверху, снег, скрипящий под ногами скрывают мир. Тропка теряется в футе от ботинок. Смутные тени сбоку и чуть спереди пропадают через пять шагов. Слышны голоса. Голоса растеряны. Голоса теряются. Голоса доносятся отовсюду, теряя направление, все больше путая, все больше плутая. Тихо - голосов не так много, они лишь изредка вспарывают тишину. Странное чувство - знаешь, что не один. Знаешь - вокруг люди. Никого не видишь, никто не замечает тебя. Молчишь. К чему слова в призрачном мире? Идешь. Снег скрипит, весело направляя тебя вперед. Не торопишься. Не оглядывайся - бесполезно. Наконец появляется матовое пятно света - там, за туманом стоит фонарь. Выходишь. Туман остается за спиной. Стоишь на освещенном пяточке, ждешь остальных. Других.
Выходят. Идем дальше.
...говорить начали снова через пятнадцать минут.