был сын. и звали его почему-то Марат. Марик. остренький такой, белоголовый, маленький сарказм. в кого бы.. мы оба "пухлые"

я резко подскочила, потому что возник пилот с письмом. которое за него почему-то таджики писали. все с ошибками. мол, будь ты счастлива, сукина дочь

сейчас вот ко мне пришел неприятный мужчина с именем и фамилией и стал дома уговаривать переспать с ним. я отказывалась. он не приставал, но настаивал. принес кошек и оставил их у меня.
- забирай, - говорю. - мне их столько кормить нечем и хозяйка запаха не переносит.
три кота, заяц какой-то, шиншилла одна и еще кто-то.
пошли в театр с бабушками (?), звонит, что сейчас заедет, заберет меня, повезет домой, изымать котов.
а возле метро в мороз ходила пропитая женщина в джинсовых шортах на двое колгот и туфлях. и почему-то в меховой шапке