Друг женится. Это прекрасно. Мероприятие вырисовывается глубокомысленное. Это такая лирика, что прямо ах.
Вечером субботы телефон начинает разоряться. Беру - ответственная подруга похоронным голосом сообщает: "Ты идёшь на мальчишник", - и кладёт трубку. Настораживаюсь. Добираюсь домой, переспрашиваю, что это было. Собственно, прощание с холостяцкой жизнью - вещь не такая уж редкая. Но фокус в том, что никто из нас достоверно не знает, как оно происходит за вычетом эксцессов (ну, чтоб чучело Масленицы не выжило и не начало мстить).
Общими усилиями, при неоценимой помощи Пушкина Александра Сергеича, чей мальчишник задокументирован всеми присутствовавшими, мы восстановили ход событий. Намечен сеанс психоанализа с потреблением горячительного. Блядей решили не вызывать, потому что есть шанс, что: а) не хватит денег, б) они попытаются нас усыновить из добросердечия.