А я хотела платье...
Чтобы правой рукой — через голову, и, шурша, к самым ногам — скользящее, прохладное, льнущее. Обернуться в зеркальную гладь и ахнуть. И тонкий завиток над мочкой уха, и звон колокольный, и блеск лихорадочный в глазах. Заметаться от окон к дверям, каблучком на опавший с букета лист, шпильку — в волосы, румянец — в щеки и поплыть белым облачком, не касаясь земли, в 5-ти сантиметрах под кружевным подолом... Так, не больше, чтоб с непривычки не стучало в висках, и дабы встречные не завидовали, потому что зависть — не для такого дня. Чтобы ты увидел меня красивую, снежную, по-тургеневски чистую, только твою...
Надеть это платье — что душу мелом вычистить, с ключевой водой.
Позади — ничего, впереди — вся жизнь и крылья за спиной...

Не сбылось...