Из привычки мы живем, из привычки. И еще из надежды , что когда-нибудь будет... Будет что-то большое и светлое ради чего стоит жить. Смерть всегда привлекала меня. Мне думалось, что в том, как человек умер( и во имя чего) гораздо больше смысла, чем в том как он жил. Мы живем из привычки. И из того, что где-то в глубине души уверены, что не вправе лишать себя того, чем кто-то нас наделил. Жизнь появляется по разному, случайно, бездумно, по принуждению или из великой любви и великого желания жизни. И мы живем в благодарность за этот великий дар.
Но часто мы пусты. Часто мы злы. Часто мы одиноки. Очень часто для нас нет ничего святого. И, что бы мы ни говорили, нет никого, кого мы любим.
Я не тот человек которого они видят.
Я не умею испытывать жалость и сочувствовать. А может ли кто нибудь? Мне может быть жаль котеночка или щеночка, но не человека, даже близкого мне. Это гадко. Но это так. Возможно потому что меня никогда не жалели. Просто никто не замечал, что мне плохо.
Возможно я уже не могу любить. В этом труднее всего признаваться. Это тяжелее всего.
Вот такая я холодная пустая и безчувственная.
Но было все было. Возможно отдать жизнь за другого человека. Это было. Была любовь,о которой хотелось кричать и которой я посвящала стихи. Это было. Был человек, который понимал во мне всю меня, даже ту, о которой я молчала. Это было.
И я живу из привычки. и я живу из надежды, что еще будет.
Но я честна, хоть немного, хоть не долго, но я честна.
Просто, хочеться верить, что я нечто большее чем ничто в нигде.