Теперь мне есть что сказать.
Ненависть.
К себе. Мне почти 22. Двадцать два. Это же дохуя! Я же блять взрослая! Это ж пиздец!
Ему было 20, когда он написал "Волокно". И вообще инсомнии. Великолепные, нереальные, гениальные инсомнии. Двадцать. Сука, да что с ним не так?
Я стою на месте. Как уже говорила - остаюсь, зацикленная, глупая, неопытная. Раздражает? Да не то чтобы, просто я же знаю, что можно по-другому.
Где ты, где ты, человек, которого я буду любить? Любить, а не существовать рядом, не позволять любить меня, не тупо ноги раздвигать? Бывает такое, нет? Я не помню. Единственный человек в мире достоин любви, но она ему нахер не сдалась. И не моей точно, но это уже к посту со старым текстом.
А мне нужно это? Саморазвитие не про меня. Книжки там читать, думать, разговаривать, что-то делать новое, учиться... Пфф. Контактик. Твиттер. Инстаграм. Позорище.
И что мне вообще нужно? Мне нужна цель. А ее нет. Что делать?

Сдохни, сука, сдохни.