Сандре на меня поебать, а буковки просятся.

Про Красную фурию даже писать не буду - сейчас у меня отрицание еще.

Зато буду про глаза цвета неба. Цвета летнего вечернего неба, питерского неба. С грозовыми тучами по краю - по горизонту, со светлым обрамлением заката, с необъяснимой легкостью... Про весь образ, неразделимый на части, цельный и пристальный, существующий - снова - лишь у меня внутри, но зовущий, призрачный - и вот, реальность сталкивает нас. Смотреть, и дышать, и бояться взгляд поднять, и вдохнуть лишний раз, чтобы не привлечь внимания - и задавать глупые вопросы, и вместе сочинять письма, и спорить над запятыми, и вдыхать горький дым, и говорить о грустных вещах, и... Хочется заснуть, чтобы снова встретить ее, и целовать ее запястья и губы.

Я так хотела влюбиться, а втрескалась опять в бабу, ну что за хуйня?