Всё-таки я - не я, пока не выкладываю перед собой на стол какие-то совершенно-нереальные и чудовищно-запредельно-амбициозные планы, от которых горят сумасшедшим огнём глаза и в животе копошится птеродактиль.
Когда мне однажды понадобится соседняя Галактика, то не удивлюсь, если начну составлю план по её захвату (аккуратненько пронумеровав все пунктики списочка, любовно разлиновав листочек по собственной методике). При этом, вполне возможно, не выполню даже первый пункт - встать со стула .) *но всё, конечно, зависит от того, насколько мне эта Галактика вообще сдалась*

В такие моменты я чувствую нереальный кайф от возможности быть собой. И от осознания того, из каких марианских впадин собственных чувств я умею выбираться. Пусть и не сразу, пусть и с сотнями сотен неудавшихся побегов, с нелепыми-корявыми падениями обратно, когда, казалось, уже вот - почти выползла ж.
Но пока у меня есть мои списки, мои рисунки, мои недокорябанные рассказики, мои недолюбленные человечки - я не доставлю отдельным личностям радости, загнувшись в тоске и лени в дальнем углу собственного бытия.

А планы... Планы стоят того, чтобы щёлкать зубами, улыбаться и угадывать направление ветра по вставшей дыбом шерсти на холке моих больших крылатых зверей.