Я скуп на слова,и лишь изредка меня посещают эмоции
Я забитый парень со штанами мокрыми,
Не будем плакать над неполной луной,
когда на рельсы она ложится как уставший подросток,
чтобы свести счеты,и убить всю надежду на нет.

В комнате пустой бродит погибший гений
Жертва новых скрупулезных веяний
На игле рука,рука на игле
Его голова к моей голове.

Траурных лент бесконечный моток.
По дороге нас сопровождают уставшие ивы
Тягость над ними страшнее могилы.

Все в свете осеннего трикалора
Зеленого Желтого Голубого