Когда все отпадает, остается суть.

И ты видишь вещи какими они есть, слова при этом могут быть не обязательны. Но я все еще слепа. Редко как вспышки молнии приходит ясность и понимание.

Мой вгляд магнитом притягивает одна единственная деталь в сотне ярких пятен стен, мебели, двигающегося потока людей, надписей итд. Картина, от которой я не могу отвести взгляд и не пойму, почему этот банальный набор цветных пятен меня удерживает и не дает уйти, хотя спешу..и заставляет прочитать краткую инфографику о ее создателе- художнике. Рядом есть куда более впечатляющие проявления творчества, но в них нет такой силы. А эта как отрезвляющая пощечина.

И тут, эта краткая инфо оказывается почти некрологом художнику. Это была его последняя картина перед внезапной смертью. Он видел. Её. Она уже его поглощала. Он знал что умрет, но не знал как. Это был несчастный случай.
И я это сразу поняла- почувствовала раньше, чем осознала в словах.

Лучи, свет, цвета и их движение это другой наш язык. Естественный.