состояние подвешенно-опустошенное, апатичное и вообще странное.
руки и ноги слабые, но голова удивительно ясная и живая, хочется мчаться, лететь, рваться, творить... но полуживые, покрытые мурашками ноги смотрят на тебя как на дебила и спрашивают: "ты что, дебил?"
ну а я, собственно, да.

я поправилась ещё на 4 килограмма, и мне стало по-настоящему страшно.
я не могу перестать плакать. я не могу перестать есть.
чёрт чёрт чёрт чёрт чёрт чёрт чёрт чёрт

из-за постоянного насморка пропал голос. теперь я не могу развлечь себя песней, скажем, за приготовлением завтрака - уши сворачиваются.
не то, чтобы у меня когда-то был какой-то там супер-голос, но всё-таки получше, чем сейчас.

мама, папа, простите, я долбаёб.
вчера мне сказали, что у меня талант, и что мне нужно писать.
о чём писать, для кого, куда и зачем - не знаю.
"вот когда будешь издаваться", - говорит мне мама, попивая кофе... но я не даю ей закончить.
это всё несерьёзно.

внутри меня сражаются два дракона: один всё время твердит мне, что я ничтожество, уродливое и жалкое, и что дорога мне только из окна да повыше, а второй без конца повторяет, что я лучше всех, лучше других, умнее, красивее, сообразительнее, находчивее, хитрее, и тд, и тп, нужное подчеркнуть.
короче, что я хочу сказать: заниженная самооценка при завышенном чсв - тот ещё коктейль.