... вижу, как наступает месяц, рисуется тонкой кисточкой - полукружья бровей. Пробел. Целительная серебряная пыль. Она со временем выцветает, превращается в солому, в подушечки пальцев и иже спрятанную боль...
Вне времени существовать очень удобно, пробуя реальность, как упругий батут, выдерживающий любой груз. Прыжок, поворот. Заново пробел. Мятая зло-нежно страница. Слова, отталкивающиеся от губ пульсом, Цветаева и травяные парки, фонтаны, до краёв заполненные водой. Зимний порох на ресницах. Ракеты взвиваются, будто их оскорбили специально, и сыплют искры в подставленные ладони. Давно были - их прикосновения, продолговатые, едва влажные, с ума сшедшие. Твоя весна. Моя осень.
С днём.