сижу, слушаю лёгкий джаз и смотрю на зарождающуюся грозу через узкий прямоугольник окна. ломкие белые молнии разрезают бархат чёрно-янтарного неба.
странный этот оттенок, чёрный янтарь. бывает ли янтарь чёрным? однако, вон он, этот цвет.

ночью выпивала в старой компании, а после завалилась спать вместе с подругой. я уже и забыла, что от алкоголя у меня резко падает давление, поэтому когда я собралась уходить, я чуть не уехала в обморок прямо у неё на пороге. омерзительное зрелище. пизданулась на жопу, еле-еле развязала шнурки и попросилась поспать ещё часик. помогло.
но на этом мои алко-приключения не закончились. уже у себя дома застряла в лифте. вдобавок к полуобморочному состоянию добавилась ещё тошнота.
оживать я начала только ближе к ночи. посмотрела кино, съела столько, что теперь могу не есть ещё неделю (откуда же у меня лишний вес?), а сейчас пью кофе и зарываюсь в томик сонетов Шекспира.

меня не покидают слова моей преподавательницы: "Пока вы не прочитаете Шекспира, он для вас не существует!". как бы нелепо это ни звучало на первый взгляд, в этом есть огромная доля правды. Шекспир давно и прочно стал мейнстримом, о нём все слышали, все говорят и все знают, но на самом деле читал его крайне малый процент людей. его творчество меряют непригодными для этого лекалами и рассматривают сквозь призму стереотипов и слухов. настоящий Шекспир потерян. его для нас не существует.

"To leave poor me thou hast the strengh of laws,
Since why to love I can allege no cause".