Сны, сны, сны. Эти безумные сны. Они меня когда нибудь доконают. Мне сниться белый кафельный пол. Помещение, залитое светом. Не искусственным. Ярким, дневным, пасмурным. И кровь. На полу везде кровь. И я иду по этой крови. Босиком. В белых носках. На насочках, стараясь не вступить в эту кровь. По белой кафельной плитке.. И вот, пройдя комнату почти до конца, я осматриваю свои ноги. И на белом-белом носке вижу красное пятнышко. Маленькое. Которое начинает разрастаться и заслоняет всё кругом. Я растворяюсь в этой крови. Бог мой! Неужели на моих руках столько крови??? Неужели я никогда не буду спать спокойно?? Неужели я не перестану видеть эти сны?? Они как живые, цепляются за разум и понимаешь, что от них не избавишься. Никогда. Когда мои сны меня доводят до истерики, хочется взять в руки лезвие и снова резать вены. Живая, кастоящая кровь - она тёплая. Хоть что-то тёплое в этом мире... Бужит по руке.. Греет.. Тепло.. Жаль только - это тепло души, которое уходит вместе с ней.