Утюг шипел и плевался паром, как дракон, нечаянно уроненный в пруд с золотыми рыбками.
Не любят меня утюги.
И я их не люблю. И гладить ненавижу. И всегда одежду себе подбирала по принципу "не гладить". Но...
Мой любимый мужчина любит выглаженные рубашки, а я люблю его. Так что...
С утюгом у нас затяжная война.
С переменным успехом.
Любимому мужчине я подробностей не докладываю.
Только раз пожаловалась скромно так - мол, трудно гладить...
Он на меня удивленно глянул - а ты пар включала?
Да, говорю гордо, и показываю, что индикатор утюга стоит на отметке "пар".
Он опять на меня глянул, уже странно как-то... после чего объяснил, как именно на этом утюге включать пар.
Оказывается, в этот чертов утюг надо воду наливать...
Никогда с таким не сталкивалась.
Ненавижу утюги.
Означенный утюг в руках любимого мужчины исправно пыхтел паром, примерно гладил и злорадно мне ухмылялся.
Ну, заяц, погоди...
P.S. Мой любимый мужчина, объясняя мне - женщине! - элементарные правила обращения с утюгом ни разу не сбился даже на легчайший намек на то, какая же я балда бестолковая...
За то, собственно, я его и люблю.