Старый дом. Очень большой. Очень большой и достаточно старый и со странными жителями. Как правило все они молодые чем-то увлеченные, вечно спорящие, пытающиеся что-то доказать. А ведь дом этот был построен, чтобы все могли сказать что либо, если им было что сказать.

Когда-то я говорил много, но потом я перестал заходить в этот дом. Я шел по коридорам, заглядывал в комнаты, и не понимал обрывки доносившихся оттуда фраз, я не знал имена говоривших, которые успевали говорить сразу во всех комнатах чтоя загялдывал, но я шел дальше, пока не дошел до этой двери. Ключ не поворачивался, так как замок заело от того, что его долго неисползьзовали, но все же замок одумался и открылся. Я толкнул дверь, смахнул паутину, не дававшую мне пройти, и шагнул внутрь. Удивительно, что если не учитывать кучи пыли, перегоревшей лампочки, и упавших с полки книг (наверное в соседних комнатах происходили схватки не на жизнь, а на смерть, или просто люди бесились спьяну) все было по старому. Даже удивительно, что хозяин дома не выкинул все, или не отдал эту комнату кому либо другому, ведь дом рос с каждым приходившим в него, и вполне можно было отдать помещение другим, молодым, разговорчивым.

Я сел за стол и взял ручку. Так и знал что не пишет. Засохла. Вышел в коридор зашел к соседу и не спрашивая взял его ручку, он ошарашено на меня поглядел, пролепетал что-то на предмет обнагления, но от своих писаний особо не отвлекся. Я вошел назад, решил что приберусь завтра, а пока я открыл его, чтоб написать это. Потом подумал открыл дверь и поправил табличку, на которой написано было "Кабинет Mahatma", и сел писать то, что вы сейчас, соседи, читаете.