Я лежу на темной холодной земле.
Мороз черной кошкой крадется ко мне.
Но тело будет хранить остатки тепла,
Пока душа еще дышит, пока душа не мертва
Всякий раз, покидая понравившееся место (время, людей) в голове пульсирует
мысль, что это никогда не забудется, что оно навсегда останется внутри...
И унося в себе часть этого небольшого "чуда", щедро расплачиваешься за
"кражу" частью себя, своего сердца, своей души... частью...
По скольким же местам, временам и людям разобраны осколки меня?
P.S. Посчитаю, наверное.