"Скучно.Завела дневник" - кажется, этими словами начинается каждый мой дневник, и этот, виртуальный, не будет исключением. Хорошо бы только, у меня хватило терпения вести его, потому что, как правило, все остальные дневники я бросаю после первой же недели. Немного странно писать сейчас, зная, что это может прочесть кто угодно. И все-таки я постараюсь быть честной с собой и остальными.
Сегодня просто сумасшедший день. Кажется, что я торчу посреди потока, который несется мимо меня, омывая меня водой и сором. Чувствую себя паршиво, хожу сонная целый день из-за того, что вчера смотрела совершенно дурацкий фильм про Робин Гуда. Фильм того не стоил.
С утра уезжала из сада. Шел такой милый дождик, что мне совсем не хотелось уезжать. Люблю дожь - под него лучше стихи пишутся, думается. Было достаточно тепло и тихо-тихо.
Когда я шла к станции, смотрела на окрестные луга, овраги, дороги и рельсы. Дождь превратил траву в какой-то совсем английский луг с редкими проблесками цветов и стожками соломы. Все затягивало марево дождя и тумана, даже зелено-фиолетовые заросли бурьяна изменили цвет. Пыль прибило каплями, и дорога неуловимо изменилась, мне показалось вдруг, что я прошла уже сотни таких дорог и эта - не последняя, что, может быть, все эти дороги - лишь одна большая ("Свивая тысячи путей в один, бурливый, как река..." Толкиен) и длится она куда дольше жизни.
Вечером пришел Л., принес Scorpions. Я слушала и думала, и была совершенно не в себе. "Господи Боже, откуда еще тоска? Вынули сердце, забыли вставить обратно..." (Ася Анистратенко). Господи Боже, откуда - такое? Почему? Почему я чувствую себя как в худшие свои дни в саду - тоска, тоска. La maladie... Если откровенно, без мечтаний и придумок, чем я связана с этим человеком? Я ведь совсем не знаю его! Он вообще не подозревает о моем существовании! Почему же мне так плохо без него? И как я тогда могла жить все свои семнадцать - без него? "Предчувствую тебя"? Боже мой..."Чувствую я и томлюсь..."
Чувствую, как горчит на сердце. Как рана, посыпанная солью или промытая морской водой. Море, море...
Что-то такое написалось, когда я учила историю. Конкретно - бунт Пугачева.Началось все с того, как я вспомнила слова О. Ю. об отступлении Пугачева.

...Потом он отступал. И вот его пленили.
Загнали в западню, убили на холме.
И шкуру взяв домой, кричали, ели, пили,
Испачкав белый мех и в крови и в вине.

А за окном метель зализывала раны,
Залечивала сном покров земли больной.
Как белые меха, полночные туманы
Стелились вдаль и вдаль под зимнею луной.

И выли голоса за окнами и дверью,
То плача, то грозя, то требуя его.
В убийцах разбудив тот страх, те суеверья,
Что породили ночь, луна и волшебство.

Получилось довольно странное стихотворение - без начала и конца. Впрочем, это довольно интересное решение всем известной темы - про оборотней уже писалось и неоднократно. Надо только вставить эпиграф из Рэя Брэдбери о том, как человеку снилось, что он - белый волк, которого затравили на холме.
Сочинила еще одно стихотворение, вспомнив комментарий Соф о любви и дороге.

Дороги в кольца скрутятся,
И вместе, а не врозь -
Осенняя распутица
И святочный мороз

Сойдутся, вьюгой венчаны,
Как венчаны и мы
Непреходящей вечностью
Метели и зимы.