В определенный момент время на какой то миг останавливается, перелистывая страницу эпохи. Момент истины, когда, как будто оцениваешь прочитанное на предыдущих листах пергаментов истории. Истории собственной жизни.

Пустота, которую обычно называли пространством, давила. Сумрак света от луны, запахнутой в равные обноски облаков не воодушевлял. Свобода, которую только что себе подарил еще глубже запихивала в клетку замкнутого круга.

Жухлый брезгливо обтирал вспотевшие ладони об траву. "Мерзко!". Винтовка поблескивала своими гранями в селой массе играющего света рядом с сидящим на коленях снайпера.

От выстрела звенело в ушах. Этой ночью прозвучал один. От едкого запаха каленого железа хотелось блевать.

Пустота не давала свободы. Нет разной мрази, нет целей. Пустота.

Где-то года полтора назад в баре он и получил погоняло. Жухлый. На его лице было написано - "Жухлый". Тихий, замкнутый в себе волный стрелок. Даже в этом диковатом обществе он чувствовал себя как кисель в унитазе.

- Слыш, Жухлый, ты сегодня в восточном щелкал, на черных охотился? - Салам со смешной рожей всегда интересовался всем происходящем.и говорил с первым, кто под руку попадется.

- Не... - несколько секунд Жухлый вываливался из ступора штабелей собственных мыслей: "Я... так."

"Еще где-то пол года, и все закончитися", думал он, "и больше ничего не будет. Все станет бесполезным".

Жухлый депрессовал второй месяц.
...©