Звонок по телефону. Женский голос.
- Алло!
- Алло!
- Здравствуйте!
- Здравствуйте!
- Вы армянка?
- (икккк... ) Нет вообще-то...
Вешаю трубку. Потом запоздало сожалею: блин, надо было узнать, чего она хотела-то? Сижу теперь, строю предположения одно безумнее другого. Болезненное любопытство - штука непобедимая...

Да. Именно так и надо. Прожить, положить в сердце - и помнить. Бессмысленно дважды возвращаться на то место, где однажды был счастлив. Сказка – эта сказка. Жизнь – это жизнь.
Много лет пытаюсь учить себя не смешивать одно с другим… сделать сказку максимально недосягаемой, закрыть на прочитанной страничке и поставить на полку своей души и не прикасаться к ней в круговороте повседневных дел. Но нет… именно в такие моменты, когда от заедающей рутины хочется выть волком, она бывает нужнее всего. Пытаешься дать ей жизнь в мире, который для нее не приспособлен. Но нельзя заставить петь птичку, крепко зажав ее в кулаке. Нельзя прикнопить к листку бумаги солнечный зайчик. И поэтому через какое-то сама приходишь к неизбежному "Теперь бы эту быль обратно сделать сказкой".

Прислал по аське приятель.

Дети, которые пели весь день,
завтра песню опять запоют.

Но не вернется ушедший день.

Завтра, завтра - кричат упрямо, -
завтра сильней запахнет сирень,
завтра громче колокол грянет,
завтра пол солнцем исчезнет тень

Но не вернется ушедший день.

Это бегство спешное из сегодня
к новым рассветам, к иному огню,
к новым деревьям шажок - с дороги,
куда не поставишь опять ступню.

Бегство, бегство к смертномy дню.

Другое солнце, другие воды,
лестниц иных иная ступень -
ибо все, что было вчера, нисходит
за умершим днем в могильную ceнь.

И не вернется ушедший день.

Дети, что бегали целый день,
завтра снова начнут беготню.

Бегство, бегство к смертному дню.

"ДЕТИ БЕГУЩИЕ"