Иногда я ненавижу свои стихи.

Потому что они заставляют меня быть откровенней и уязвимей, чем даже ударная доза белого вина, коньяка и клюквенной водки.
...полюбить тебя -
Самый страшный страх,
Самый грешный грех...
Потому что в них я говорю правду - так, как не говорю никогда, и ту, которую сама порой не знаю.
...и, смиряя нрав,
Говорить: "ты прав"...
Конечно, прав. Наверное, прав. Иногда самое простое решение проблемы - ее игнорирование. Избегание. Забыть, не видеться, не говорить об этом, не говорить друг с другом, не думать, не помнить...
...я буду не быть, а случаться.
Чумой на два дома, пожаром, бедой, наводнением,
Ума помраченьем… Забыться… очнуться… расстаться…
«Не с нами и не было!» …до следующего затмения.
Потому что они напоминают: все это уже было, и не раз, пусть и не с ним, но такое же или почти, но тогда ты смогла вывернуться с минимальными потерями - а что считать минимальными? - и в этот раз сможешь.
Долбаное бегание по кругу. Иллюзия спирали.
И - приятная иллюзия анонимности собственных идиотских страданий. Он ведь не узнает, что это про него, из-за него и не для него. И никто не догадается.
Смешно.

Наверное, при встрече мы даже сумеем улыбнуться друг другу как ни в чем не бывало. Или даже обрадоваться.
Времени-то ведь пройдёт...
А ведь уже почти не болит. Я тоже очень хорошо умею забывать и не помнить.
Только очередное ненужно-правдивое стихотворение зреет внутри.
Ненавижу.