В колонках играла тишина, но её никто не слушал... Дом был пуст и нем.. Грязные ботинки в третьей позиции на входе в спальню.. Булгаков на столе соседствует с Рю Мураками.. И на окне карандашами наброски капель.. Разных..Цветных и мокрых..
Но всё вокруг холодно.. Будто в шкафу ,любовницей, спряталась Снежная Королева..

Настрой скептическое

Какой кайф - просто лечь спать....

Так, просто, по дороге заехал ...

Настрой сонное

Хочу учиться... Первый раз в жизни буду учить то, что мне нравиться... Я надеюсь...

Продолжение...

Прага... Что-то потрясающее... Этот снег с вином... Биение сердца в такт.. . Морозный воздух прямыми прямо в мозг... Фотоаппарат в замёрзших руках.. Её рука в моих... Всё.. Всё?.. Всё.. Остальное потом

Когда пойдёт первый снег, этот белый стих превратится в грязь....
Время.. куда? "-У меня в школе...." " -у нас в армии..." "-у меня на работе"...не успеваешь перестраиваться.. не успеваешь читать афиши завтрашнего дня... не успеваешь навести объектив, как выходят смытые фото, лица, тени...
Курить... Окурки летят клиньями в клешах над асфальтированной посадочной полосой- путь в никуда... Играть... гитара уже забыла ласку и внимание к своему загорелому телу замерзая, укутавшись в бархатную подкладку чехла... Забыла как нежно входит медиатор между струнами опускаясь и поднимаясь в ритм, извлекая из неё звуки. в зависимости от степени нажатия...
Куда всё это? К кому? И какого...?

Ночной туман.. Видно силуэты, почти как в Лондоне.. Тёмные рельефы макинтошей, котелков, тростей и лужи.. лужи..лужи..
уже.. уже.. Исчезают вовсе.. как и все.. Как и всё..
Фонари в дали, говорят-"Гори, как мы.."
А мне хочется мерцать как я..
Тусклым огоньком в тени костра..
Может это просто так.. Фигня..
Может это всё вина вина,
Может всё это портрет окна..
Все мерцают..но не все сутра...

Просто скучно, лезет всякий бред... Ничего конкретного.. Бредовое состояние брюзжания и брожения..)

НЕ закрывай мне глаза, мне становится слишком светло, что бы слушать ночной дождь за окном... Ладонь тенятся к каплям, упирается в оконное стекло, но даже оно влажное на сквозь прохладой первых заморозков.. дождь как кровь разливается по венам города приводя в действие механизм прогулок под дождём наедине с луной, в мокром шарфе, идя на запах прибитой пыли, уходя от прибитого настроения..
Первый дождь ,выбивающий степ на асфальте,
Мэрри Попинс на тумбочке, плед на кровати...

Никогда не думал,что мне будет нравиться коктейль с названием "Колорадский бульдог"....Так получилось...Сам делал-сам пил...