Вторник, 6 Апреля 2004 г.
01:30
Я сижу у окна и думаю о том, что может быть, а чего быть просто не может. Жизнь по обычным понятиям не всегда устраивает человека, ведь у каждого есть свои глубинные мысли и чувства., которые никак не стыкуются с мнением окружающих. Приходится хранить это в себе и ждать, искать человека, способного хоть немного понять тебя. Рядом играл любимый диск, и музыка уносила разум далеко, туда, где очень хотелось побывать, где, казалось, можно отдохнуть от повседневности и избитости жизни, от дней, похожих друг на друга как две капли воды. А ведь говорят, что капля в море – ничто, дней в жизни столько же... Похожих друг на друга... Там далеко, где светит яркое солнце, и на небе нет ни облачка, хочется растянуться на песке, закрыв глаза, и слушать шум прибоя, увлекающего в полудрёму. Не думать ни о чём, забыть обо всех проблемах и горестях – это ли не счастье. Но это просто мечта, сон приходящий к тебе, когда тебе грустно или одиноко. В глаза бьёт солнце, но оно светит не по-летнему, совсем не грея, оно лишь жалкое подобие того светила, из мечты – золотистого, дающего не просто тепло, а жаркую погоду. В открытую форточку врывается ветерок, не способный принести ничего кроме насморка и простуды; он раскачивает светло-коричневые портьеры в цветочек и и мягко перебирает индийские колокольчики. Но он не даст то, что даёт летний бриз, ощущения которого не передать, вдох, которого ты ждёшь. Ноябрьский ветер может лишь грустно шелестеть пожухлыми листьями и веять холодком, таким же, какой веет от охладевшего к тебе человека... Осень чувств... За окном уныло покачивает ветвями облетевшая вишня; скоро закончатся последние тёплые осенние дни, и небо затянет туманными, низкими тучами. Дерево уснёт, но не тем сладким полусном, каким оно засыпает летом, сонно перебирая листьями под шёпот бриза, а тяжёлым зимним сном без сновидений. На ветвях ещё есть несколько жёлтых листов, они судорожно подёргиваются в такт порывам ноябрьского ветерка. Им осталось совсем немного: сильный порыв – и они, сорвавшись с ветки, полетят далеко, унося с собой воспоминания о лете. Последнее, что напоминает о тепле – это небо. Оно безмятежгно синее. Высокое и недостижимое, не затронутое облаками. Оно зовёт ввысь, к себе; хочется взмыть и парить долго-долго там, где ещё совсем недавно носились стрижи. Но холод ноябрьского бриза освежает и я вспоминаю обо всём. Покачивающиеся портьеры; солнце, пойманное в ветви вишни и запутавшееся в них как в паутине; шорох листьев за окном; тихо, словно невидимка бродящий по комнате ветерок. Он пробегает по вискам, ресницам и волосам, но не приносит расслабления. Шум за окном, пробирающийся в открытую форточку... Всего этого не описать, не охватить... Но хочется... Хочется мечтать... Диск вот-вот закончится; возвращаюсь в реальный мир и вспоминаю о проблемах. Рядом раскрытый фотоальбом, а там – друзья, которых я люблю... Минуты счастья, запечатлённые на бумаге... Музыка замолкает, пойду на улицу, туда, к морю. Нужно проститься с осенью...
Рассказ написан ещё в ноябре... Потом я его посеял где-то и вот только сейчас откопал!
Рассказ написан ещё в ноябре... Потом я его посеял где-то и вот только сейчас откопал!
Комментарии [2]
00:50
Сегодня узнал, что оказывается, что я пишу очень неитересно: типа так всё плохо, депрессивно и вообще... Ну что ж... Наверное, всё-таки лучше увлечься розовыми соплями: Ой, как у меня всё супер, светильничек светит, принтерок печатает, мобильничек рядом лежит, в душик сейчас пойду...
Хотя это не для меня, лучше уж молчать...
Ещё узнал, что тут есть организация, которая занимается тем, что разбирает чужие дневники. Не попасться бы под горячую руку, ибо у меня тут ничего особенного нет!
Хотя это не для меня, лучше уж молчать...
Ещё узнал, что тут есть организация, которая занимается тем, что разбирает чужие дневники. Не попасться бы под горячую руку, ибо у меня тут ничего особенного нет!
Комментарии [1]
ournal.com/users/panteleyev/
[Print]
meonline