На самом, деле Минск мне видится таким.
Белоснежным в своей строгости, застывшим под низким свинцовым небом.
Когда каждый солнечный луч, падающий на широкие проспекты, придаём им
значение скрытого торжества и сдержанной гордости.
Я вижу проходящие мимо меня колонны, печатающие шаги про брусчатке.
Эти шаги слышал весь мир. И их эхо даже сейчас заставляет кое-кого
подскакивать ночью в холодном поту.
О-о... Минск - это Имперский город...
Как же он мог мне не понравиться!
Далее...
Про сов.
[Print]
Гость