И не было бы больше ничего, если бы не с утра не пошел дождь.
Он шел медленно и степенно. Не шел даже, а ступал. Легким прогулочным шагом, сохраняя чувство собственного достоинства, словно торопиться ему было некуда. А все вокруг, точнее, под, а еще точнее, я, делали выводы, что чем мельче и незначительнее дождь, тем больше в нем снобизма и стремления к превосходству.

Вот возьмем к примеру грозу: спешит, бежит - тяжелая поступь, размазанный макияж, распахнутое пальто - не заботится о производящем впечатлении, главное, поскорее достигнуть цели (кстати, в чем она заключается - мне пока не ясно, но наши ученые в секретных лабораториях работают и над этим вопросом). Пронесется мимо, глядь - а ее уже и след простыл.
А этот лентяй в темно-сером жакете - будто весь день собрался прохаживаться.

Меж тем, слова доброго не сказать некому. И злого некому. И вообще - некому. Тьфу!.. И плюнуть не в кого. Это разве не одиночество?

Плюнуть бы в снег... Но он просто-напросто не ходит в этом районе. Наверное, разъезжает в голубом феррари по Садовому Кольцу.

Морось кидает на прохожих высокомерные взгляды и идет дальше... Мимо...
"Насквозь английский дождь" - презрительно забыв зонты дома, думали все вокруг, точнее, под, а точнее, я.