Моя пешая прогулка началась с места работы в районе Белорусской и продолжалась до Пушкинской. Так часто я проходила этот маршрут, и всегда было некогда просто поднять глаза и увидеть одну из центральных улиц города, в котором я живу. С трудом преодолев грязь и бомжатник Белорусского вокзала, попала в месиво из людей, машин, "понаехавших" работяг и строительных лесов. Это жесть. Пылища, жара, смог. Обозленные на все, люди в час пик без конца толкают, налетают друг на друга; уставшие от пробок водилы матерят на чем свет стоит рабочих, которые роют непонятно что и зачем в соседнем ряду дороги, которая и без того узкая. Припаркованные машины шевелятся как недобитые мухи в надежде вклиниться в плотно стоящий и гудящий, поток. Этот отрезок пути казался вечным. Но в конце концов удалось выйти на улицу, ведущую напрямик до Кремля. Вычурность и безвкусие, приправленное изрядной долей рекламы и гламурных понтов - вот, что посути представляет собой Тверская street... Ужаснулась количеству перетяжек с рекламой на фасадах домов. Ощущение, будто находишься в комнате студенческой общаги, только на стенах не постеры с 50cent или полуоголенными шоу-дивами, а плакаты с пивом и сигаретами, казино, паленым РОЛЕКСОМ и прочей ерундой.. Куча народу из провинций, которые копили $ (не один год, видимо), чтобы сейчас на летних распродажах все просадить на говеные шмотки, и приехать в родную деревню одетыми "по-московски" модными. Деревенщины-девки фоткаются на фоне зеленого Ровера, а потом всем таким же деревенщинам будут рассказывать, что: "в Москве у меня был парень, вот,- это его машина". На площади, перед памятником Маяковскому, моему взору открылось сборище сектантов-еретиков с бубенцами, цветастыми простынями вместо одежды и состоянием "что-то вроде транса". Уж на что не люблю господина Маяковского, мне стало его жалко: бедняга не один раз в гробу перевернулся....
Далее меня встретила пара приезжих из чуркистана с обжигающе тошнотворными взглядами и мычанием типа "кыс- кыс" и всеми сопровождающими сей обряд звуками и жестами. Оставалось презрительно отвернуться в витрину элитного ресторана. Там, за стеклом, предстала трапеза, так называемого, бизнес класса столицы. Три немолодых жирдяя с не менее отвратными заплывшими взглядами и животами, пальцами-сардельками, делали вид, что могут кушать красиво. Не могут. Пожалуй, из красивого были только их авто на стоянке перед рестораном. Поворачиваю голову, и тут же налетаю на лысого, с хвостиком сзади, кришнаита-сектанта-еретика. Он, в отличие от предыдушей компании еретиков, был в однотонной оранжевой набедренной повязке до земли, и с книжкой в руках. Он только рот открыл, чтобы начать впаривать про смысл жизни, как я сразу скороговоркой выдала, что читать не умею, а в его книжке картинок нет - проверяла. Кришнаит впал в транс от моего напора, и это спасло меня от дальнейшего духовного просвещения.) Почти бегом проследовала до Пушкинской площади. Здесь дешевых провинициалок сменили городские понтовые гламурницы. От пестрых топиков, мини и леггинсов, а также от золотых и серебрянных сумок и кед, от навешанных как на новогоднюю елку украшений и страз, от фиолетовых теней и блесков для губ (и все сверкает и искрится в лучах заходящего солнца - романтика!) создалось впечатление, что я попала на дискотеку 80х. Про Сашу Пушкина, взирающего на все это с голубем на голове, я уже молчу... Короче, чтобы хоть как-то не потерять себя в этом маскараде, я тупо зашла в макдак, купила ледяной молочный коктейль и села за стойку в спокойный уголок.. спокойно было минуты две, пока не подсел чурка с явным намерением познакомится ближе. Вообщем, пришлось охреначить коктейль залпом и бежать, потому что стоит мне остановиться, и я тут же вляпаюсь в дерьмо...)

Состояние хорошее