Понедельник, 13 Сентября 2010 г.
22:12 Вопрос дня
Почему все Учителя Жизни, Великие Магистры и прочие Гуру, Несущие Истину в Последней Инстанции выглядят как задроты и, по меньшей мере, неврастеники... Все эти трансерферы, коучи и прочая шелупонь.

Справедливости ради замечу, что и аудитория у них - рука руку моет. Может кто знает - есть ли этому медицинское обоснование какое-либо, а? Желательно со ссылками на авторитетные работы.

И ладно было бы как в анекдоте про Ленина, где у В.И. глаза добрые-добрые. Нет же - сплошное мракобесие и поношение перед иноверцами.
Четверг, 9 Сентября 2010 г.
17:03 Сериалы
Я сериалы в общем-то не люблю, не смотрю и воспринимаю очень плохо, распределенный во времени нарратив утомляет больше, чем завлекает. Лост не смотрел и не собираюсь, Хаус доставил лишь спустя годы после того, как его весь интернет пересмотрел, и, опять же, идет хорошо лишь как эпизодическое развлечение. О прочем ничего не скажу, так как даже названия в голове не фиксируются.

Но вот Спартак, кровь и песок и Шерлок порадовали несказанно.

Про Спартака снято лишь 13 эпизодов (зато каких!), у исполнителя главной роли нашли доброкачественную опухоль. Съемки приостановлены, дальнейшая судьба сериала в тумане. Про Холмса есть пилотные три серии (каждая по 1,5 часа), продолжение обещают в 2011 году.
Понедельник, 6 Сентября 2010 г.
19:34 Вопросец
Меня пока читает полтора человека, но я все же спрошу. А кто в джорналсах тысячнег? Кого читать, френдить? Кому в комментах срать?

Пардон, зарапортовался - три человека
Воскресенье, 5 Сентября 2010 г.
19:22 Пар
Steam на маке подарил неожиданную радость - игру Torchlight. Правильная diablo в графике варика, есть питомец и огнестрельное оружие. Радости на 20 баксов, опять несколько ночей не спал )
Среда, 1 Сентября 2010 г.
12:43 Первый день осени
Снился сегодня странный сон.

Я в зрительном зале вокруг боксерского ринга. На ринге выступает Стив Джобс (sic!), одет он в пальто серового цвета, на плече - сумка, опирается то ли на трость, то ли на зонт. Причем, мы же привыкли видеть Стива коротко стриженным, слегка небритым и т.д. А тут у него прическа и борода как у героя Машкова в фильме "Папа", такой себе раввин.

Вещал Стив о будущем биоавтомобилей (sic! еще раз).

Проснулся, мягко говоря, в некотором смущении. К чему бы это...
Понедельник, 30 Августа 2010 г.
23:59 Мне кажется...
... что в младенчестве меня грудью недокормили.

В сексе я предпочитаю еблю. С нецензурщиной, обильный internal cumshot, быстро устаю от девушек, не умеющих правильно сосать и т.д. При этом откровенные перверсии, в общем-то, мимо меня. Любимая поза - я сзади. Психологи говорят, что такая поза характерна для мужчин, избегающих тесного психологического контакта. Что ж, отчасти да. Я ж в душу-то не лезу, мне бы поебаться.

Одновременно с этим я повернут на пропустить даму вперед, чему способствуют - в техническом смысле - годы мастурбационных практик и случайное обрезание (были показания в детстве, фимоз, туда-сюда) - они сделали меня фрикционной машиной. В этой выносливости, отчасти, коренится и любовь к по-жестче. От романтического соития я начинаю тосковать, тонус падает, а возраст то уже - не двадцать, ой, не двадцать.

Чего стесняться-то? Я эмпат, и на раз просекаю, нравится тебе, милая, или нет. Отдачу не подделаешь, даже если ты не лежишь бревном, и все признаки либидо и темперамента на лицо, я все равно знаю границу. Тут тебя не шлепнешь, тут на затылок ладонью не надавишь, а тут по тестикулы не засадишь. А так не хочется всю половую жизнь эту самую границу знать-то. Выебал бы и отвалил на бок, спать.

В общем, два демона раздирают мою крайнюю плоть на части. Тебе хорошо - мне тоска, мне хорошо - не обидеть бы.

Вот я и говорю - грудью-то недокормили. Вырастили озабоченного.

Никакая, прости господи, любовь до гроба не компенсирует того факта, что после отведенных на коитус часов не видно ожидаемого блеска в глазах. Отсюда излишества на стороне, чувство, мать его еб, вины и прочая депривация отношений.

Есть еще визуальная сторона вопроса. Вот как, например, жить c Анжелиной Джоли, если допустить, что она фригидная? Или оргазм по расписанию раз в три дня (ага, бывает и такое)? Это ж наверняка или "не хлебом единым сыт человек" или дрочка в ванной до кровавых мозолей.

Третья грань - а поговорить? У меня весь спектр эмоций на языке сфокусирован. Не рассказал, не спросил, не живописал - день прожит зря. Но 90% вас, милых, понимают только набор клише из мелодрам, сорри.

Тебе было хорошо со мной? Нет, блядь, так хуево мне еще не было. Ну что за вопрос?! Другое дело - насколько хорошо? Вопросец с подвохом, как видно из вышесказанного.

О чем ты сейчас думаешь? О судьбах мироздания, ясен же пень. Я думаю, как засадить опять после перекура, спросив, а как ты хочешь. Но спрашивать не буду, потому что первые 3 раза - а это предел - в ответ слышал или неразборчивое мычание или "как хочешь ты". Ну, я-то по разному хочу...

В общем, к чему это все? Ебля - она, как становится понятно, не в койке, а в голове. Грудью, грудью не докормили, теперь все, что меньше 3го - не размер.
23:12 Вкратце
Скукота...

Вот он, кризис среднего возраста. Подкрался, сука, незаметно. Кто я, куда иду, к чему стремлюсь...

Три бессонных ночи подряд. Как результат, чувство тошноты к рассвету - шутка ли, пачка сигарет и литры кофе - и варлок 15 уровня. Я мастерски владею кун-фу рефлексии, как на ровном месте так и обоснованно, поэтому ответы на вопрос в предыдущем абзаце красивы, как на подбор, как австрийские гренадеры на параде или как порно-звезда Lanny Barbie (хотя ебало у нее жесковато на мой вкус).

Стена в фейсбуке украшена сраловом из полутора тысяч социалок. Надо бы завести миллионого виртуала и уже достичь каких-нибудь высот, а то по верхам все, по верхам. Собрать, не знаю, миллиард колосьев, посадить юбилейную порцию брюквы. Стоп, брюква не растет в моих широтах и долготах... Ну, вы поняли.

Скукотища... Я сам себе демотиватор. Желаний нет, стремляния тщетны, готовых понять меня скосило безумие, а неготовые маршируют на хуй рядами и колоннами. Да я и сам не готов и не хочу, так что сиротливо семеню за ними, озираясь затравленно по сторонам.

Внутренний спелл-чекер подкрашивает каждое сказанное слово красной нитью, каждое написанное вымарывает без пощады, каждое подуманное пропускает через мельницу культурного багажа, социальных установок и прочей хуеты.

Тоска, Анфиса....Да, тоска, Раиса...(с)

Мог бы бухать - ей Богу, забухал бы. Чопорно, по-английски. Что это, Бэрримор? Волчанка, сэр. Но нет же, недоступно мне это. Организм в начале выблюет все внутренности, а потом я выблюю все мысли по этому поводу.

Я - волна, разбившаяся о гранитный причал. Я - ветер, пойманный в бутылку Клейна, я - кот Шредингера, ни жив, ни мертв.

Сделаю себе тату на плече. Побрею голову, посыплю ее пеплом. Все что угодно сделаю, кроме пары-тройки крайностей, лишь бы переломить эту полосу.

Каждый человек сам пиздец своему счастью. Этот дневник будет попыткой перековать мечи на орала, вспахав поле всего, что было накоплено в прошлых инкарнациях, и посадить на нем драконовы зубы новой жизни. И промедление смерти подобно.
Закрыть