Любовь на одного с запахом полыни
Абсент!
Нет, вот так:
АБСЕНТ!!!
Именно он вдохновлял Верлена и Рембо на шедевры. Именно он заставлял Ван Гога видеть все в желтом цвете (особенно к концу своей не столь длинной жизни). Именно он — меня...
Абсент! — шепчу я, поджигая вымоченный в нем сахар, выпивая 50 граммов изумрудной жидкости со специфическим запахом лекарства и богемы.
Закуриваю в полутемном баре.
Абсент.
Absinth.
Absent.
Отсутствие.
Всем — свободны.
Пью его сурово. Плюю на все рецептишки, которые мне пытаются навязать бармены. С кока-колой (извращение, имхо), с холодной водой и сахаром (зачем вода???), с соком (пошло, как будто водку какую...).
Все что зеленое, но НЕ ГОРИТ — предать анафеме! Настоящий абсент горит.
Я пью абсент с сахаром и огнем.
И все
С кем-нибудь одним. Или без кого-то. Но — не с кучей народа.
Это очень интимно. Это сакрально. Пока горит огонь в сахаре... Пока зрачки твоего визави расширены и в них отражается пламя.
Холодный огонь удовольствия — удар из солнечного сплетения. Пока капает сахар в зеленый сумрак стакана — все не важно и ничто не нужно.
Отсутствие.
Пока горит зелено-синим пламенем в стакане. Он закаляет тебя изнутри, как сталь. Он выковывает тебя.
«Крепись, детка» :-)
Выдох.
Сладко.
Слезы.
Вдох.
Он входит в сознание и остается там навсегда. С тобой. Запахом полыни. Горечью на языке. Слоем копоти на ложке.
Он выжигает тоску-печаль — вон ее, мерзавку! Преданно заполняет собой. Теперь кровь струится внутри зеленой змейкой. Змеенышем. Охмуряет. Окольцовывает. Окутывает. Забирает.
Не страшно — мы с тобой одной крови.
Выдох.
Мимолетный спазм. Сознание — на 180 градусов — вышибает. Глаза бормочут:
«Staroplzenecky»...
Вдох.
Повторим?
Он не ломает тебя — раздвигает. Он созвучен тебе. Он творит с тобой тебя.
Еще раз!
Еще... как в первый...
Огонь... Зрачки... Вдох... Слезы... Он прощает тебе их...
«Promite!..»
Он прощает все...
Очищает. Отпускает.
Готов?
Свобода. Свободен.
Если есть силы — свободен.
Ночь. Изведанное счастье.
... На утро — радость.
«Это любовь, детка» :-)
Это любовь.