Меня переполняет нежность.От макушки до самых пяток, струится между пальцами, щекочет волосы, танцует на уровне груди, мне хочется прыгать...а еще почему-то плакать.
Мне было бы очень трудно объяснить кому-то КАК сильно я тебя люблю. Я могу вспомнить тысячи слов могу додумать, придумать, изменить, подогнать, но все равно это будет не то. Ты говорила, что Крапивин тактильный писатель, «не пламенный закат,а тепло от заката», и мне захотелось писать так же. Про тепло от твоих рук, про сияние твоих волос и вообще, про все, про все. Я не умею.
Но я ведь могу научиться,правда?

Мне было бы очень трудно объяснить родителям про защищенность твоего дома, про его тепло про "но если пристально приглядеться,то каждый балкон и каждая дверца от души и до самого сердца". Про ночные чаепития, про, наверное, ужасно дурацкие игры, про все такое душевное, мягкое. Им же нужен ребенок-отличник, синий от душных помещений и переработок, не отвлекающийся ни на что,кроме учебы,карьеры и еще чего-нибудь такого.
Поэтому приходится выдумывать всякую ерунду,я это ненавижу, но что ж делать.
Они же не могут понять,что я другая и вся вот эта кутерьма и синяя кожа-оно мне не надо.
Они же не могут понять,как это здорово спокойно читать в практически своем доме.

Я затылком чувствую, что на улице идет дождь.
Я могу почувствовать его запах в воздухе.
Эта погода располагает к поплакать, но очень хочется радоваться жизни.
Но все равно, погода такая вещь...влиятельная. Муторно как-то, а это весьма нехорошо.
Погода обостряет сенсеескучалку в несколько раз,а ты понимаешь, она сейчас на совещании, ей не до того и вообще…но очень хочется ее забросать дурацкими смсками.
Чхорт.