А вот зря народ "Прометея" ругает, хороший фильм. Хотя Ридли Скотт там взялся за столько интересных и глобальных тем одновременно что, похоже, сам в итоге не знал, за что хвататься - и хвататься не стал ни за одну, нехай буде гречка.
Но вот этот финт - чудовище, порожденное бесплодной женщиной, в итоге с ее подачи убивает одного из прародителей человечества и в сухом остатке получается человекоподобный алиен - тут Фрейд ногу сломит.

Наблюдаю телеканал Дискавери. Мужик в Румынии в одиночку полез в горы, его накрыло лавиной, далее мужик с переломом бедра и костей таза (кровопотеря примерно от двух литров) в одном ботинке (ибо отек) четыре дня полз по снегу (ночью мороз от минус пятнадцати, днем, видимо, тоже не жарко) тринадцать километров, дважды форсировав реку и трижды заночевав в снегу. Дополз.
Не, такое бывает вообще, а? О_о

Приметы у врачей)
http://sueveriya.ru/archives/26

Ну...кое-что таки да, работает)

Наблюдаю периодически в разгар морозов (минус пятнадцать-семнадцать, ветер - плюс дело в Питере происходит, поэтому еще и влажность высокая) барышень в колготках, коротких юбках и коротких же курточках. Иногда - в коротких юбочках из легкой тряпочки. Ну или ладно, менее отмороженный вариант - плотные разноцветные колготки, платье, но шерстяное, красивые сапожки на каблуках. Лед под ногами и минус пятнадцать с ветром. Безумству храбрых, епт.
Мне морозы отбивают все чувство прекрасного нафиг - чОрные ватные штаны и чОрная же флисовая куртка, сверху куртка на синтепоне и стремная шапка. Ботинки, тоже стремные - с шерстяными носками - умри, эстетика. И так каждый день. Я физически не могу наряжаться, когда за бортом такая температура.

Пара душевных картинок)

Купила вчера паззл на тысячу штук, девушка-продавец в магазине этак задорно намекнула, что, мол, здорово, собирать свою мечту по кусочкам, раз за разом, а-ля мандалу.
"Мечта" моя изображает готишную барышню с красными потеками на лице и не то спящим, не то мертвым серым котейкой в руках)

William Blake : The Fly

Little fly,
Thy summer’s play
My thoughtless hand
Has brushed away.

Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?

For I dance
And drink and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.

If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death,

Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.

http://www.portablepoetry.com/poems...ke/the_fly.html

Это которое в финале "Овода" и в "Ночной тьме" Агаты Кристи.

На центральной лестнице в больнице начался ремонт. Поднимаешься наверх - а стены и потолки обшкрябаны, где целиком, где кусками. И из-под верхних слоев краски выглядывают многочисленные нижние слои и штукатурка в несколько слоев - краска разных цветов, кое-где виден старый орнамент, который шел вдоль всего пролета. На потолке трещины, которых ранее из-за краски видно не было. Ступеньки проваливаются.
Сколько же всякого и всяких видели эти стены за полтора с лишним века. Благо я не сенсорик и не чувствую "атмосферы" - во всяком случае, шкуркой.