под катом- сведенные в один текст предыдущие части, ибо все таки читать лучше целиком, имхо. Для лучшего понимания и усиления удовольствия от прочтения рекомендую всунуть в винамп песню Доброе утро, Вьетнам. И, того, чуваки, которые таки осилят этот эпический по своему размеру текст, скажите что нибудь чтоли в каментах к записи по поводу этого литературного нечта. Мне ж интересно!

читать подробнее

......

А через неделю сезон дождей все таки начался. Ну, парой дней раньше или позже, всем в общем-то без разницы. Если вдуматься, то сезон дождей- он когда ни начни, всегда примерно одинаков. Римейк всемирного потопа, который с упорством,достойным куда как лучшего применения год за годом гоняет сценарист нашего мира. Год за годом- все та же вода, вода, вода везде. Вода в котелке с чаем, и в котелке с едой. Вода в ботинках и за шиворотом. В воздухе, в легких, в небе, и надо прятать сигарету в ладонь, чтобы дождем не залило кусачий маленький огонек. Тугие струи дождя хлещут по широким темно-зеленым листьям, превращают проселочные дороги в реки густой бурой грязи. В давние времена в таких реках и озерах тонули древние ящеры. ныне- тонет техника, вплоть до тракторов. А человек не тонет. Человек- такая зверушка, которая пролезет везде и всегда, вне зависимости от погоды. Трактор не проходит, а пеший путник матерясь и ненавидя все на свете, а особенно ласковую, теплую страну- проходит. Забавно? Конечно забавно. Широкая, медленная, почти пересохшая в это лето, река, поднялась в своих берегах. Теперь деревья стоят в охро-рыжей воде по колено, медленно машут они своими ветками вслед воде, утекающей к океану. До океана- близко до смешного. Океан мерно оглаживает соленым языком полосу пляжа, принимая в свое бездонное тело все то, что река приносит ему в дар. Где то люди в плащ-палатках молчат под сводом древнего леса, пряча зажженные сигареты в ладонях, всматриваться в переплетение стволов, проверяя обоймы... Где то терпеливо ждут своего часа волчьи ямы, с бережно отточенными кольями на дне. Где то на берегу вспухшей от ливней реки спит под слоем прошлогодней листвы противопехотная мина, дожидаясь своего часа. Может быть, она исполнит свой последний долг завтра, может быть- через неделю. А может быть, спустя десятилетия, ее найдет какой нибудь глупый турист. Мине все равно, она готова ждать. Сезон дождей продолжается, и кажется, что он пришел навечно. Сезон дождей начавшись, успел пройти почти половину своего жизненного пути. Еще месяц остался.

...............

До конца сезона дождей остался еще почти целый месяц, а у него остался автомат и еще сутки. Прошлой ночью ему снова снился ливень на побережье, океан и серый песок. Поди ж ты, не снился почти что три недели, и вот опять. Еще вчера хоронили смешливого парня, имени которого он не мог запомнить хоть тресни. Хороший был парень, веселый. Все рассказывал, что у него есть заколдованная фенька, этакая плетенка из цветных когда то ниток. Говорил, что она отводит пули. Дырка в голове изрядно подорвала веру окружающих в силу этого амулета. Смешливого закопали на берегу реки. Повезло, что скажешь? Много кого закопать тупо не успевали. Он под шумок украл у мертвеца волшебную феньку. Мертвому теперь ведь без надобности, так? Он вообще давольно равнодушно относился к мертвецам, справедливо пологая, что рано или поздно присоединится к ним, и не менее справедливо думая, что сам не бы бы в обиде, если бы кто либо после его смерти взял его вещи. Живому пригодятся, а ему будет все равно, так что ж жадничать? Жадность- глупое чувство для того, кто стал пищей для червей и мелких зверьков, и для травы. Круговорот жизни, чо? Спустя пару часов после им всем стало не до мертвецов, фенек из линялых ниток и размышлений о круге сансары. Их гнали вдоль реки, они уходили. Ну, кто то конечно не уходил, кто то оставался, становясь пищей для меньших братьев. Дождь слегка глушит звуки стрельбы, смывает пороховой запах. А время почему то перестает быть ленивой змеей, ускоряя свой бег. Теперь уже меньше суток. 13 часов, 12 часов, 11...

..........


Времени все меньше, но он естественно не знает об этом, да и незачем ему знать. У него на запястье линялая фенька из когда то цветных ниток. Он промок и устал, он продирается по темному лесу, вдоль реки, чей берег обрывист и размыт ливнем. Это не очень хорошо, потому что можно запросто слететь в воду по темноте- выбирайся потом. А время терять ну никак не к месту. Ближе к рассвету, когда непроглядная, густая темнота превратится в серую хмарь, он поймет, что кажется отбился от своих и начнет выбираться к ним, ориентируясь на далекий шум и какой то звериный инстинкт. Он всегда хорошо чувствовал направление и никогда в жизни не боялся заплутать. Возможно, это от того, что всю жизнь дорога для него- была направлением, а не вытоптанным куском земли. Возможно, потому, что всю жизнь он не знал точного маршрута, а знал это самое направление. Ну, примерно куда то туда. С такими координатами трудно заблудиться. Возможно, иногда это бывает важно. Когда он выйдет, он поймет, что ошибся. Он часто ошибался, и часто- по крупному. Сейчас вот например. Он нашел не своих, что не очень хорошо. Остается менее 15 минут, если кому то во всем мире это интересно.

...............


Это не свои, понимает он с запозданием, но инстинкт самосохранения работает быстрее сознания, кидая тело в переплетение стволов. Напролом, в каком то неведомом направлении. Не важно куда, важно-откуда. Сзади- крики, выстрелы. Это ничего,это бывало и раньше, прорвемся. Не те это охотники, чтобы загонять добычу на ее земле, в ее лесу. Черт, до чего же светает быстро! Надо уйти к реке, обрывистый берег может спрятать, надо только успеть. Что, он почти успеет. Почти- когда положенная по уставу порция свинца догонит его под ребра, аккурат под нижнюю их границу, каким то удивительным образом не пробивая легкое и сбивая бегущего на мокрую листву. Впрочем, факт не задетого легкого врят ли можно засчитать за такое уж везение. В человеке еще полно всего, что можно продырявить безо всякой пользы для здоровья. Если задуматься, в человеке вообще слишком много всего, чтобы можно было делать в нем лишние дырки посредством свинца. А хоть бы и чего другого. Все, добегался. Отдыхай теперь. Но он упрямо ползет, хотя в этом героическом во всех отношениях действии уже давольно мало смысла, слыша как охота проходит стороной. Впрочем, теперь это уже не важно. Бездумно, он преодолевает последние метры и съезжает по крутому, глинистому берегу к самой воде. Думать сложно, да и тем важных как то не осталось больше. Мысли скользкие, тяжелые, словно сонные рыбы. Он переворачивается, подставляя лицо тугим струям теплого дождя, вяло удивляясь тому, что боль, до того занимавшая собой бОльшую часть сознания, проходит. Впрочем, не сказать чтобы он был так уж против такого расклада. Хочется курить, с совершенно иррациональной силой. Парадоксальное желание, в общем то, но с другой стороны время ли сейчас думать о здоровье? Он долго копается по карманам- это теперь удивительно сложная задача. Потом очень-очень медленно достает сигарету из пачки, как ели бы та была хрустальной. Впрочем,это не лишняя предосторожность- пальцы слушаются плохо. Долго щелкает зажигалкой- это привычное движение теперь тоже не так просто сделать. Глубоко, с удовольствием,затягивается, выдыхая дым в серое небо, затянутое облаками. Затяжка, вторая... На третьей дождь заливает сигарету, но он этого уже не видит.

..........

... А спустя еще какое то время подмытый водами реки берег оседает. Вместе с какими то ветками и прочим лесным мусором он начинает свое путешествие к океану. Туда, где полощутся на ветру темно-зеленые, разлапистые кроны пальм, серый от воды песок слипся в плотную массу и соленые волны лижут берег. То, какое именно время занимает это путешествие совершенно не важно теперь.Время его закончилось, так как любое время кончается. В какой то степени можно сказать, что свое побережье под тропическим ливнем он все таки увидел. Или- не увидел, это как посмотреть. Все неоднозначно в этой ласковой, теплой стране, которая улыбается безмятежной улыбкой каменного Будды, пряча противопехотную мину на берегу широкой реки. Однозначно можно сказать только то, что в мире за это время не изменилось ровным счетом ничего, а в положенный срок закончился и сезон дождей.[/CUT]

Дым предпоследней сигареты медленно выплывает в открытую форточку. Этакое одомашненное облако, стремящееся присоединиться к стае диких собратьев там, за окном. Увы, как это всегда бывает- одомашненное существо не способно выжить в дикой природе и судьба облачка печальна- оно исчезает.
Из форточки тянет влажным холодом. Дождь осел на проводах, темно, на небе- глухое и плотное одеяло, и стада облаков загораживают своими спинами луну. Вчера она была круглая и белая, будто чья-то задница.

....

Я бездумно курю в монитор. Прожит еще один день. В будущем- туман, неясные шепотки древесной листвы и тягучая, почти не осознаваемая тревога. Будто воды медленной глинистой реки, охро- рыжие, спокойные.
В прошлом не менее муторная и мутная борьба, у словно- выигранная. И что с того? Сколько их было, таких стычек, которые правильнее было бы сравнить с густым вишневым сиропом...

....

Я курю в монитор. Я знаю, что будущее все покажет. НО знаю так же и то, что оно будет похоже на прошлое. Колесо сансары крутиться, крутиться, крутиться, медленно перемалывая в фарш все.

Жаркое южное солнце вовсю шпарит с середины небосклона, щедро раздавая свой свет и свое тепло всему, что находится снизу. Он поднимает руку, приставляя ее козырьком к глазам и щурится в сторону затопленного жаром горизонта, взгляд цепляется за небольшое пятнышко. Далекое пока еще облако.Возможно- оно несет в себе дождь. Даже почти наверняка. Безбрежное небесное пространство разбито белым пунктиром следа, тянущегося за блестящей звездочкой самолета и он провожает его взглядом, прежде чем пойти дальше. К вечеру будет дождь, почти наверняка, да, но сейчас мир вокруг-это царство жара и пыли. Он поправляет на плече потрепанный ремень автомата и сворачивает с проселочной дороги, двигаясь в сторону деревьев, пока еще далеких. Солнце равнодушно жарит в спину. Ему не продали бы водки ни в одном приличном магазине, равно как и не продали бы сигарет, зато он может собрать-разобрать автомат чуть не с закрытыми глазами и прекрасно знает, что и как надо смешать в бутылке из под Пепси, чтобы вышел коктейль Молотова. Все на этой земле относительно. Он щелкает зажигалкой, закуривая, не смотря на жару. Дым слегка дерет горло.

......

Он идет в сторону деревьев, привычно выбивая пыль из дороги, на которой нет и не было асфальта. Рыже-белая корова, пасущаяся на поле поднимает рогатую голову, провожая его взглядом, ка кон до того провожал взглядом самолет. День переваливает за полдень, жара и не думает спадать. Дождь, который может быть будет к вечеру- это даже хорошо...
По ночам ему снится серая от воды полоска песка, свинцовые барашки низких соленых волн и дикий, совершенно немыслимый тропический ливень. Струи дождя хлещут по песку, заставляя его стекать небольшими ручейками в море, перебирают разлапистые, темные кроны растущих поодаль пальм. Всемирный потоп на бис. Дожди, которым отдана эта земля во власть на три месяца или около того. Туристический не-сезон. Шум волн, плеск дождя, шорох пальмовых крон.
Ему снится тропический ливень на побережье.

.....

продолжение следует.