22:35 09-01-2006
Возвращение
Сволочь я всё-таки. Можно и два раза повторить, если бы это могло как-то что-то исправить, но всё пустое: и слова, и красивости этого дневника, и его аккуратности. И вот только частые ошибки, пропущенные, а затем найденные и всё же не исправленные — немного выдают простую сущность допустившего их человека.
Это похоже на пробуждение, только может быть не так явственно чувствуется. Я увлечён своим, и вот на форуме в модераторской работают не покладая рук, «ну где же Элвин?» — а его нет; Маша денно и нощно сидит над сессией; люди работают, люди искренне заинтересованы, люди что-то действительно делают, а я — да что, как обычно, поглощён своими великими мыслями. Гадко как-то. Поднимаешь голову над подушкой — и сон остаётся в царстве Морфея, а кругом странная действительность. И в этой самой действительности всё в общем такое же как и во сне, кроме самого меня, который оказывается человеком не только до безобразия простым и бесполезным — но бесполезным на самом деле, без пафоса всякого. Ничего не делаю, ничем не занят, наговорил кучу всячины…
Не хочу сказать, будто всё, что представлялось родным и хорошим — не побоюсь слова что и святым — вдруг теперь утратило полезность. Да нет, всё осталось, только оно никак не воплощается, оно где-то там, в теории. Рад бы покаяться: мол, не того ты, Идея, выбрала человека для своего воплощения, ну посмотри на меня, разве я гожусь для чего-то там, когда и в быту-то не много стою? Рад бы, да, только всё не так, видать не зря голова забита высоким, видать могу; и ведь вправду могу, наверное, если силы приложить. Могу научиться жить сначала.
От того и больно, что сначала придётся жить начинать. От того и стыдно, за свою прожитую жизнь стыдно.
Снова учиться говорить. Так что бы не брякнуть лишнего, так чтобы интересно, так чтобы не обидно никому, да так, чтобы и не зазря. Учиться ходить. Учиться писать — писать не умею. Учиться жить. Этой вот жизнью, совсем новой, в которой мечты — на своём почётном междупрочимовском месте. Им там лучше, пусть будут, но не только же о них грезить, застыв посреди улицы или откинувшись на спинку кресла на работе?… Жить-то когда?
Время жить настало, что ли… Или лучше не жить вовсе? Да ну, я же уже не маленький для суицидальных мыслишек.
Я уже, оказывается, большой.
Сволочь я. Стольким говорил о любви — и каждый раз врал. Может быть, кроме одного — и та заплакала, понимая, наверное, как всё будет страшно. Так оно и было. Удивительно женское чутьё: я понял, что они всё-всё чувствуют, они видят насквозь. Только любят обманывать себя: а вдруг правда, а вдруг почудилось только недоброе, а небось будет по словам его? И верят. Не надо никчёмным сволочам верить. Они только с виду красивые.
Простите меня, мне казалось, что я был искреннен.
Да, многое сложилось, как карточный домик, и многое смешно. Не идеи сами, а та глупая горячность, с которой я их отстаивал. Всё так ненужно, так неосторожно… Много ли я знаю на самом деле? Мало ли, во что я верю, это не распространяется, не проповедуется, это должно жить только внутри моего сна. Без этого сна никак, но и он — только мой. А что на самом деле знаю, о чём могу спорить, доказывать что? Наверное, только из области владения графическими программами. Да музыкальными. Что-то ещё, по мелочи, что умею. Да и всё, пожалуй. Вот и весь Элвин.
Хорошо, что ей ещё могу дать что-то из себя: эту глупую бородку, это чтение книжек вслух, это лежание-на-диване-рядом, а если получится — то и хорошее всё, светлое, по еёшному светлое. Выжать — и это приятно, пусть всё это не моё, пусть всё это из чужого сна — но не везде же быть одному только Элвину, надо посторониться, и чтобы было не всё для меня — а я был бы для всех, и Господом твоим, а мой — мой подождёт. Он умеет ждать, Он материт меня последними словами — а я только сейчас услышал.
А звёзды мои светят где-то и зовут: но не их час, время собирать давно раскиданные холодные камни. И где-то есть моё святое, но найти его — мелкими крупицами, не достоин я жить этим, и вот в наказание буду учиться жить как бы другой жизнью, надеясь, что когда-то и то и это вдруг волшебным образом сольётся где-то высоко, где эти самые звёзды: и тогда окажется вдруг, что никуда я и не сворачивал, а просто витиеватой дорожкой возвращался домой.
the warrior went back to Rome
the nomads settled for solid homes
the crusader returned to heathen
the snake searched for garden of Eden
the manikin went back in her cocoon
and NASA flew back to the moon
the great white returned to the coral reef
as the geisha stepped up on a water lily leaf
everything was like before
and the pharaohs killed the first born son
good lord Jesus Christ went back to his whore
the whore went back to Babylon
the pope went back on the dole
and Santa flew back to the northpole
Judas went back to Nazareth
and the president back in his jet
the raven flew back to Hades
and the shemales went back to the eighties
the dandy went back to Perth
and the dead went straight back to birth…
everything was like before
and the pharaohs killed the first born son
good lord Jesus Christ went back to his whore
the whore went back to Babylon
Current music: Tiamat - The Return of the Son of Nothing
Это похоже на пробуждение, только может быть не так явственно чувствуется. Я увлечён своим, и вот на форуме в модераторской работают не покладая рук, «ну где же Элвин?» — а его нет; Маша денно и нощно сидит над сессией; люди работают, люди искренне заинтересованы, люди что-то действительно делают, а я — да что, как обычно, поглощён своими великими мыслями. Гадко как-то. Поднимаешь голову над подушкой — и сон остаётся в царстве Морфея, а кругом странная действительность. И в этой самой действительности всё в общем такое же как и во сне, кроме самого меня, который оказывается человеком не только до безобразия простым и бесполезным — но бесполезным на самом деле, без пафоса всякого. Ничего не делаю, ничем не занят, наговорил кучу всячины…
Не хочу сказать, будто всё, что представлялось родным и хорошим — не побоюсь слова что и святым — вдруг теперь утратило полезность. Да нет, всё осталось, только оно никак не воплощается, оно где-то там, в теории. Рад бы покаяться: мол, не того ты, Идея, выбрала человека для своего воплощения, ну посмотри на меня, разве я гожусь для чего-то там, когда и в быту-то не много стою? Рад бы, да, только всё не так, видать не зря голова забита высоким, видать могу; и ведь вправду могу, наверное, если силы приложить. Могу научиться жить сначала.
От того и больно, что сначала придётся жить начинать. От того и стыдно, за свою прожитую жизнь стыдно.
Снова учиться говорить. Так что бы не брякнуть лишнего, так чтобы интересно, так чтобы не обидно никому, да так, чтобы и не зазря. Учиться ходить. Учиться писать — писать не умею. Учиться жить. Этой вот жизнью, совсем новой, в которой мечты — на своём почётном междупрочимовском месте. Им там лучше, пусть будут, но не только же о них грезить, застыв посреди улицы или откинувшись на спинку кресла на работе?… Жить-то когда?
Время жить настало, что ли… Или лучше не жить вовсе? Да ну, я же уже не маленький для суицидальных мыслишек.
Я уже, оказывается, большой.
Сволочь я. Стольким говорил о любви — и каждый раз врал. Может быть, кроме одного — и та заплакала, понимая, наверное, как всё будет страшно. Так оно и было. Удивительно женское чутьё: я понял, что они всё-всё чувствуют, они видят насквозь. Только любят обманывать себя: а вдруг правда, а вдруг почудилось только недоброе, а небось будет по словам его? И верят. Не надо никчёмным сволочам верить. Они только с виду красивые.
Простите меня, мне казалось, что я был искреннен.
Да, многое сложилось, как карточный домик, и многое смешно. Не идеи сами, а та глупая горячность, с которой я их отстаивал. Всё так ненужно, так неосторожно… Много ли я знаю на самом деле? Мало ли, во что я верю, это не распространяется, не проповедуется, это должно жить только внутри моего сна. Без этого сна никак, но и он — только мой. А что на самом деле знаю, о чём могу спорить, доказывать что? Наверное, только из области владения графическими программами. Да музыкальными. Что-то ещё, по мелочи, что умею. Да и всё, пожалуй. Вот и весь Элвин.
Хорошо, что ей ещё могу дать что-то из себя: эту глупую бородку, это чтение книжек вслух, это лежание-на-диване-рядом, а если получится — то и хорошее всё, светлое, по еёшному светлое. Выжать — и это приятно, пусть всё это не моё, пусть всё это из чужого сна — но не везде же быть одному только Элвину, надо посторониться, и чтобы было не всё для меня — а я был бы для всех, и Господом твоим, а мой — мой подождёт. Он умеет ждать, Он материт меня последними словами — а я только сейчас услышал.
А звёзды мои светят где-то и зовут: но не их час, время собирать давно раскиданные холодные камни. И где-то есть моё святое, но найти его — мелкими крупицами, не достоин я жить этим, и вот в наказание буду учиться жить как бы другой жизнью, надеясь, что когда-то и то и это вдруг волшебным образом сольётся где-то высоко, где эти самые звёзды: и тогда окажется вдруг, что никуда я и не сворачивал, а просто витиеватой дорожкой возвращался домой.
the warrior went back to Rome
the nomads settled for solid homes
the crusader returned to heathen
the snake searched for garden of Eden
the manikin went back in her cocoon
and NASA flew back to the moon
the great white returned to the coral reef
as the geisha stepped up on a water lily leaf
everything was like before
and the pharaohs killed the first born son
good lord Jesus Christ went back to his whore
the whore went back to Babylon
the pope went back on the dole
and Santa flew back to the northpole
Judas went back to Nazareth
and the president back in his jet
the raven flew back to Hades
and the shemales went back to the eighties
the dandy went back to Perth
and the dead went straight back to birth…
everything was like before
and the pharaohs killed the first born son
good lord Jesus Christ went back to his whore
the whore went back to Babylon
Current music: Tiamat - The Return of the Son of Nothing
Комментарии [3]