Вот и я стал одним из них. Тихо так, незаметно совсем. Приняли в свой клан. Я не то чтобы стал злее — я и раньше был зол; я не то чтобы стал позитивнее — я всё так же слаб; я не то чтобы стал добрее… Ведь помогать людям — ещё не значит быть добрым. Делать то, чего не хочется — преступление. Натужное добро — первый шаг в пропасть. Подвизаться под нежеланное дело — потерять себя.

Вот и потерял.

Какая гордость в том, чтобы помогать людям! Как будто ты что-то такое из себя значишь, без чего они не обойдутся. К чёрту всё, мир прекрасно обойдётся и без меня. Моя цена — пять копеек включая НДС, но цена моего отказа от Жизни дороже того, что я могу дать, от Неё отходя.

Другим я был, какая-то важная, наивная нить выскользнула из пряжи и всё рассыпалось в прах. Я живу, статный и яркий, и не скажешь вроде по внешнему облику этого гражданина, что он давным-давно мёртв, разлагается и попахивает, и черви сжирают остатки Живого.

Взрослым стал. Ответственным как бы. Вроде как самостоятельным. А так же самосидетельным и самолежательным. Но счастье — в отсутствии обязанностей, в этом жизнь, наперекор всему, что говорят. Не верю, не верю, что можно быть сильным и нежным одновременно. Если ты контролируешь себя — то твоя нежность только присыпка, и ты безжалостно разорвёшь эту нежную ткань, заканчивая разговор, потому что поздно и завтра на работу, потому что ты слишком взрослый, чтобы болтать о чепухе до утра, чтобы плюнуть на домашние задания и поговорить о Важном. Не верю я в правду нежности сквозь сжатые зубы, как не верю я и в компромиссы.

Как же жить, научите, вы, зубры жизни!

В который раз мне хочется быть презренной счастливой соплёй. Мягкой и зелёной. Забить на качественные банки и основы композиции и писать музыку для себя, тупую, однообразную, безвкусную — но с душой. И чтобы все плевались. Писать рассказы — и не на компутере, а в тетрадочку, почерком, который сам потом ни за что не смогу разобрать. И не надо: чукча не читатель, чукча писатель, музыкант и поэт. Да, блин, поэт, какой есть, дряной и инфантильный, я конечно могу быть другим, и я, увы, и есть другой, хороший и сознательный, но чёрт побери, я хочу быть соплёй на стене.

Дурашливо улыбаться небу, спотыкаться о землю, неуклюже толкаться с прохожими, заискивать перед строгостью, грустить перед грубостью, плакать от чувств.

Жить!


* * *

     высказано всё, что только может рот
     выблевано всё, что только может мозг
     кучка онемевших от избытка слов
     пляшут под мычание глухонемых
          а конец никогда не наступит
               поезд ушёл

     кровушка верёвочкой струится в дверь
     надо призадуматься кому резон
     не было подарков, только снег и страх
     не было подарков, только стыд и стёб
          а конец никогда не наступит
               поезд ушёл

     скрести всё по сусекам до послених крох
     люто посмеяться над пустым мешком
     смертельной ранкой чуять притяженье земли
     нагадить напоследок и съебаться прочь
          ведь конец никогда не наступит
               поезд ушёл


 

Current music: Гражданская оборона - Поезд ушёл