Мне постоянно "везет" на таксистов, которые любят скорость. Или не знают меры. Или те, у кого полностью отсутствует страх. Или иногда, экземпляры, которые сочетают в себе все перечисленные черты. Сегодня я получил максимальное неудовольствие от быстрой езды. За рулем сидел большой, словно Тони Сопрано мужик. Бандит, скорее всего, или "типа бандит". Так или иначе, но лицо большого водителя было в глубоких шрамах, что очень скоро меня навело на мысль о неоднократном неудачном окончании его гонок по городу. Скорость - 150, на Садовом, в час пик. Скорость не уменьшалась, а только мои нервные клетки. Он не останавливался, он умело лавировал между машинами и в нужные последние моменты тормозил. Я чувствовал опытную руку водителя, но так же я ощущал и свою, которая вцепилась в дверную ручку с чужой силой . Под конец поездки я закрыл глаза, так было легче, и вышел я раньше пункта назначения. И так постоянно. Одни дорожные маньяки... В метро - не могу. В такси - страшно. Пешком - долго. Посижу я дома...

Но и дома нет покоя. С мамой сегодня поругался. Не так, как это случается в других семьях, да и повод нетипичный. Мама спросила: "Куда тебе положить Прозак? В полку наверху или внизу?" Я сорвался "Никуда, пусть лежит на видном месте, так я не пропущу очередной прием. И вообще, хватит расставлять вещи так, как удобно тебе! Я даже сахар не могу найти!" Дальше я минут десять говорил, ничего не слушал в ответ, а потом успокоился. Это бесполезно.

В остальном же - жаркий город, холодная судьба. Ничего не происходит. Даже ожидания, и те спят.