А вообще - адски, жутко, хочется квартирника. Чтобы, как по старой памяти, маленькая кухня или комната, куча гитар, куча людей, прекрасно знающих, что с этими гитарами делать: на полу, на подоконниках, облепивших стены людей; родных лиц. Даже если незнакомых, но все равно уже родных чем-то, может даже, и неуловимым. Обязательный пьяный клоун, но не быдло, не мешающий никому - тихо сидящий в уголочке и перебирающий струны. споры: творческие, говнофилософские, да и просто жизненные; чаще не приводящие ни к чему, но! - так и песни рождались иногда. И хорошие.
Прежде всего, конечно - люди.

Такого сейчас уже нет. На 99.9% нет. А оставшийся 0.1 тоже дергается в агонии. Людей таких нет.
Грустно.


А вот быдлопьяные товарищи, неистово рвущие струны на гитарах - это нормально. Вышвыривание людей из квартир и баров - это нормально. Обсуждение за спиной и улыбка в лицо - это нормально.
Как правило, страдают непохожие... Только вот на ЭТО походить ну никак не хочется. Я не особенная, не гений, не талантище, я не выебываюсь, не пытаюсь доказать всем, что я - исключительная. Зачем? Кому?

Просто, кажется, я родилась не в том времени.

долгий путь - начался. вот и лента уже нашлась.
а дороги назад - нет.

ибо некуда возвращаться.
или не хочется?
неважно.

дорога - мой дом,
и для любви
это не место...