Четверг, 4 Ноября 2004 г.
02:26 Привычка
Ненавижу твои привычки. Ненавижу, когда со звоном размешиваешь сахар в чае. Ненавижу, когда раскидываешь диски на заднем сиденье. Ненавижу, когда не закрываешь тюбик от пасты. Ненавижу, когда забываешь имена моих подруг. Ненавижу, когда не можешь без сигарет.
Стараюсь не привыкать. Привыкать –ошибка. Сегодня я пью свой утренний кофе на твой кухне. Завтра буду лететь в самолете в другой город.
Стараюсь не впадать в зависимость. От вещей, мест, людей… Отвыкать слишком трудно, а порой болезненно. Когда отвыкаешь, частица твоей души отмирает.
Снова пью свой утренний кофе на твоей кухне…
Неужели это привычка???....
02:25 Free love
If U’ve been hiding from love…
If U suffered enough I can understand what U thinking of I can see the pain that U frighten of And I’m only here to bring U free love Let’s make it clear…
Мартини бьянка…никаго сока, не разбавляйте. Побольше алкоголя, поменьше воды. Без оливок. Ну хорошо, 2 кусочка льда. Маленький огонек зажигалки. Сигарета, ярко вспыхнув в темноте, затлела теплым, ровным светом. Музыка. Повсюду. Смех. Звонкий…пьяный… веселый и не очень.
«Повторить?», - Бармен приветливо улыбнулся.
Шаги. На плечо опускается чья-то рука. Вздрагиваю от неожиданности. Немного помедлив, разворачиваюсь. По старой привычке, как в детстве, легонько склоняя голову к правому плечу. Рассматриваю. Любимые зеленые глаза. Легкая небритость. Серебреные запонки.
Смотришь пронзительно и испытывающее. Немного дерзко, но очень возбуждающе. Не говоря не слова, берешь меня за руку. Только успеваю захватить клетчатую шляпу со стойки. Ведешь меня по темному коридору, но неожиданно останавливаешься, поворачиваешься ко мне лицом. Совсем близко. Ощущаю твое горячее дыхание на своих губах. Притяжение…есть!
02:25 Блуждающие в темноте…
Мы как слепые котята в лабиринте. Мечемся от стенке к стенке. Периодически наталкиваясь, друг на друга. И видим друг в друге шанс на счастье. Мы цепляемся за слова, привычки и кажется вот идеальный вариант нашего личного счастья = любви. Проходит время. Нас выкидывают за ненадобностью, как когда выкидывали мы старых, надоевших плюшевых мишек. Как когда-то выкидывали мы, тех, кто в нас искренне верил и любил. Надоели…Или, что еще хуже мы жестоко разочаровываемся, падая в пропасть одиночества.
Этому городу не хватает солнца. Интересно, сколько же их на самом деле, молодых, красивых, одиноких, утративших веру…в любовь. Отвергающих любую попытку Купидона пробиться через ледяную толщу сердца.
Я не могу закончить этот рассказ наверно потому, что я все еще верю в любовь. Может, когда –нибудь, когда я утрачу эту веру, я поставлю точку