Я люблю этот мир. Пожалуй, даже слишком. Когда вот так. И прошое смешит своей настойчивостью. И только что с улицы - с комиксов, фотографий, необходимостей - стороной и с тобой что-то происходит. Вот только... где ты?

Перебегая шагами улицу, она думает, что просто идет. И на красный, и на зеленый. Белкой скачет в облаках. Нежной и, наверное, суровой. Иногда. По вечерам и по утру кепкой белой закрывает мне глаза от солнца. Такого нужного.


А фотографии? ... завтра, завтра... все завтра.