клетчатость осеннего китча ощущается глазами - ноги подпрыгивают над шахматным порядком маленьких деревьев, опадающих в отражатели неба. влажный асфальт и темнота сочетают глянцевость отпечатка фотографии в руках, из полуоткрытых губ идёт тепло согретого лёгкими воздуха с дымом сигарет, вторя белому пару чуть сдвинутых с точек "G" крышек от люков. из-под земли - идёт привет от лета, последние воспоминания о прохладе перед зимой. как если бы жмурясь от солнца просить на улице у продавщицы мороженое, зажав в кулачке разбегающуюся мелочь накопившегося веселья и жары; когда она открывает часть лотка и оттуда вырывается холод, морозя кончики пальцев, и исчезая в прозрачности до-небесного пространства над головой. как если бы пускали воздушного змея - это радужную тряпку, растянутую на тонких белых палочках, с длинным драконьим хвостом - и не понятно было - то ли он вписывается в общую картину на фоне куска голубизны, то ли скаканул в иное пространство и парит в пустоте - уже не над землёй, но ещё и не на небе. что-то там точно есть. мы пропа'даем. всего по-не-многу - и лета, и снега. и память просыпается, чтоб услужливо предоставить факты будущего, которое всё ещё является прошлым, но столь желанным. синдром перехода времени. мы всегда как-то столь естественно связываем время и изменения. хотя, они на самом деле друг от друга не зависят. и время на самом деле нет. ну кто придумал считать эти минуты, когда они для каждого разные? и по считаемости, и по растяжённости. но тут как-то проще запихнуть в несуществующее измерение (исчисления) проблемы-надежды-радости-страхи-и-прочую-мишуру-эмоций - а дальше - вдруг этот бардак сам разберётся? или мне просто не придётся к нему возвращаться, чтоб разбирать. господи, какая же это шаткая опора - время... а мы находим в нём замену практически всему, что имеем. или просто говорим "до поры, до времени". (опять связав с ним эти чёртовы перемены). и, если я буду стоять на месте, любой скажет, что меня только время изменило. или наоборот - не. идиотичность рационал... хватит.