- Опять чушь! - воскликнул он, сминая очередной лист бумаги.
Василий Рябинов, молодой и не очень популярный автор, зарабатывающий на жизнь исключительно написанием романов. Вот уже три месяца он пытался что-то написать, но получалось плохо.
"Черт, когда, ну когда наконец получится? Меня уже из квартиры выселять скоро придут! Мне нужен этот роман!" - с этими мыслями он садился за печатную машинку, но ничего толкового выдавить из себя не смог.
- Ну где же ты, Муза? - кричал он, метаясь по комнате, - Сдохну с голоду я, сдохнешь и ты!
"Так... Ладно... значит, пишу я роман про убийц... Что я о них знаю? Они убивают! гениально, блин... Так, ладно. Предыдущие романы. Хм... Писал роман про алкашей, сам бухал. Писал роман про бабника - сам по девкам хаживал... Так это что-ж получается?.. Да ну, бред! Из меня убийца? Ха!"

Зимняя улица, одинадцать часов вечера. Зачем он вышел из дома он сам толком не понял.
"Да не убивать же я пошел, черт возьми! А вот последить за кем-нибудь можно... Вдруг поможет?"
Объектом для слежки был выбран первый попавшийся прохожий - мужик неопрятного вида. Василий кровожадно улыбнулся и пошел за ним. Слежка продолжалась минут десять. Потом мужик свенул в какую-то подворотню и пропал у Василия из виду. Писатель свернул за ним.
Удар в лицо был неожиданностью и Василий упал. Над ним стояла его "жертва".
- Ты, тварь, чё за мной следишь? Педик чтоль? Я те ща покажу, как мы с педиками поступаем! - в доказательство своих слов мужик начал пинать лежащего Василия.
Дальше Рябинов помнил плохо... Ему под руку попалась какая-то арматура... Отбиваясь, он несколько раз ударил мужика по голове... Когда сознание прояснилось, объект его преследования уже лежал на земле без движения. Голова его превратилась в кровавое месево.
"Бежать!"
Он бросил железку и понеесся со всех ног в сторону дома. Влетев в подъезд, он, не дожидаясь лифта, вбежал на шестой этаж. Только тогда, когда за ним закрылась дверь его квартиры, он позволил себе отдышаться.
"Проклятие... Да это была самозащита... Я не виноват, он на меня напал..."
Его трясло. Но он все же заставил себя пройти в кабинет и сесть за печатную машинку.
"Пусть я и не виноват, но это то, что было мне нужно..."

Он просидел за машинкой до утра. И с утра до вечера. А к вечеру у него был готовый роман. Прекрасный роман о маньяках.
"Завтра же свезу в издательство! А сейчас спать..."
Он уже совершенно забыл о вчерашнем проишествии. И потому не дрогнул, когда в дверь позвонили. И даже не посмотрел в глазок.
За дверью стояли три сотрудника миллиции с автоматами.
- Василий Рябинов?
- Да.
- Так, понятые, проходите... - в дверь, в след за ментами, прошли женщина и мужчина. - Этого человека вы видели вчера убегающим с места преступления?
- Да! - хором ответили понятые.
- Хорошо. Василий Рябинов, вы обвиняетесь в убийстве с особой жестокостью. Пройдемте с нами, вы арестованы.
Василий толком не мог осознать происходящее. Сказывалась бессонница и нервный шок.
- Э... Конечно... Оденусь только...
Но одеться не дали. Стукнули по морде, нацепили наручники и увезли.

Суд состоялся через месяц. Василий Рябинов был приговорен к одинадцати годам заключения. Доказать, что это была самозащита не получилось. Нашлись свидетели, которые видели, как он следил за убитым. Нашлись свидетели, которые видели, как он наносил удары арматурой. А вот свидетелей, которые видели, как тот мужик бил Василия - не нашлось.
Но Вася не унывал.
Теперь он будет писать про зеков, и муза будет с ним одинадцать лет подряд!