Вторник, 11 Ноября 2003 г.
23:39 Мой вариант Ночной Пьесы.
Депра подкралась незаметно,
Скользя ушами по паркету,
Переизбыток счастья вреден.
Хотя бы на примере этом.

Депра подкралась, ухмыльнулась,
Иглою - прям в воздушный шарик,
На ровном месте спотыкнулась,
Под глазом - синенький фонарик.

Депра сидит в своей гримерной,
На щеки пудру льет нещадно,
Радает и орет позорно,
Себя же слушает злорадно.

Сквозь стены слезы просочились,
Упали звонко режиссеру
На лысину. Так получилось.
Здесь не при чем игра актеров.

Но на кого-то надо все же
Свалить вину сию большую.
И обвела я взглядом рожи...
...здесь все и всем давно по х.ю
Здесь каждый много чем рискует.

Рискует жизнью и любовью,
Все может быть, могли из роли
Не выйти. Побледнели вдовы,
Чьим душам не досталось воли.

Смешная сцена, если честно.
Стоит народ, а дядька злится.
Хоть режиссер у нас прелестный,
Но выход лишь один - напиться.

Понедельник, 10 Ноября 2003 г.
18:34
Разбитый граненый стакан. Нет ничего родней и тривиальней.
И крик: "Я не вином хочу быть пьян!", картину делает лишь более банальной.
здесь зимуют раки? Враки.

Перекошенный взглядом сарай. Когда-то там жгли пЫонеры
Костры за неведомый рай. Сопливые пасынки веры.
Стали мы умней? Не стали.


потом допишу.

upd: так и не дописала

Воскресенье, 09 Ноября 2003 г.
15:08 не в склад, не в лад, шышел-вышел акваланг. хочу писать, а темы нет.
на строчку стих укорочу.
отбетить Ветхий, что ль, Завет?

нет темы, а хочу писать.
настали черные деньки?
такую чушь еще искать...

глаголы-рифмы? ай-яй-яй...
теряешь, друг, свою игру.
отстань, блохастая. гуляй.

смертельно ранен Колобок.
макаю этот бублик в чай.
засуну крошки в коробок.

такой вот самодельный гробик.
со всеми почестями - в урну.
такое чувство, будто - пробник.

задрали тысячи проблем.
на нос напялили очки.
пытаюсь стать. зачем и кем?

Понедельник, 03 Ноября 2003 г.
00:21 написалось. н-да...
лист исписан ненароком.
кофе в кружке ядом пахнет.
каждый мнит себя пророком.

перешли на красный свет.
здесь свободная страна.
здесь никто не даст ответ.

полежали тихо в сене.
как банальны стали фразы.
можно полоснуть по венам.

монитор сейчас погаснет.
колобку приделать ноги.
потолок откинул ласты.

Суббота, 01 Ноября 2003 г.
11:12 К Высшим.
Вы спуститесь к нам с небес на землю
Да распахните глаза пошире,
И если есть у вас синяя птица,
То запускайте ее в нашем мире.
Раз говорите, мол, не материтесь,
То и не кройте трехэтажным матом,
Получите свое «отъ@битесь»
Да разделите неделимый атом…
Мы к вам взывали с появления света,
Да, видно, лампочка перегорела,
Мы не дождались от вас ответа,
И оказалось, что «девчонка созрела».
И теперь, когда всем все до фени,
И не думайте переучить нас.
Тунеядство у нас в генах,
А тело - в мешке и на вынос.

Воскресенье, 19 Октября 2003 г.
00:03 Немножко бореда на ночь.
а я выдавливаю из себя улыбки, приподнимая за хвосты звезды, и умирают тихонько в зыбком, кривом астрале они. серьезно? ты знаешь, с некоторых пор все тяжелей смотреть в окно и оставаться в той реальности, где можно отловить тебя. и с каждой каплей крови - все сильней. бессмыленность - вот худшее из зол. пиная сапогом листву, поробуй посмотреть на небо и сказать - что видишь там? и, если птицы улетают, вдоль антенн неся свои обугленные тушки, то, значит, наступили холода и скоро даже раки разузнают, где им положено судьбою зимовать. а я выдавливаю из себя улыбки, утопив в весеннем ручье из талого снега последний смысл сего произведенья. на белые сугробы, мирно окосев, опустятся зеленые ромашки, оранжевые лилии и красные хвосты тех самых звезд, которым суждено взорваться.
а ночь надвигается, сметая все на своем пути, ей плевать, что колонки рассказывают что-то о полосках от фонарей, на которые ты смотришь сквозь застрявшую в ресницах слезу - в твои двадцать, или двадцать пять, или тридцать, или тридцать пять, или сорок, или сорок пять, или пятдесят, или пятдесят пять, или шестдесят, или шестдесят пять и так далее лет.
звездный ковшик, сверкнув полярной звездой, превращается в огромного белого медведя по имени Свет, и в мохнатых лапах его - нож, которым он отрезает звездам хвосты.
...я хочу перелетным птицам вклиниться в клин, но нельзя мне отвлекаться - за спиной...

Понедельник, 13 Октября 2003 г.
20:37 Смайлы.
...*смотрит на дождь сквозь пальцы*...*смотрит сквозь дождь - на смайлы*...

где-то здесь даже были рифмы...

смотрю на смайлы сквозь пелену дождя. смешно, знаю, глупо. еще знаю - зря. но - не могу. осточертело. хочется счастья, красивых романов, вздохов украдкой, скрипучих диванов, исчезновений, полных загадок... хочется крыльев, подаренных ночью, на ржавой скамейке, укутанной пылью... пьянок и пьяных ударов по почкам, сказок, которым не стать больше былью...
хочется - жизни. настало тягучее, скользкое время пустых разговоров. глупые фазы... "приеду, лишь свистни!"... чувство, что просто являешься вором. вором - эмоций и переживаний, это - своих раз уже не хватает - значит, чужих... белоснежных незнаний, порочных рассказов и...
вот он, лежит с перерезанным горлом, капает красным в асфальт раскаленный, вроде, и не был таким уж ужасным, вроде, и сам, как стрелой пораженный...
странно.
пожили.
и вновь - перекресток. влево? нарправо? вперед? или - вверх?... пусто. обидно. и хочется плакать.
смайлы сквозь дождь - знакомое дело. лучше не надо.
конец.
надоело.

Вторник, 30 Декабря 2003 г.
19:44
стук в дверь.
- кто?
- конь.
- в пальто?
- не-а, пегас.
- а где пальто?
- пропил.
- ну, входи.
- да не, я на секунду. Соли дай.
- на рану сыпать будешь?
- почему сразу на рану?
- а куда?
- в суп.
- кони едят суп?
- а я пегас.

тук-тук. можно, я кое-что цитировать буду? и чей тогда ставить копирайт?

можно) Нимиро я)