Прошел еще один день, а унесет еще год....
Еще одна строка написана в моей книге жизни.... Не оставил меня этот день равнодушным, что-то опять всколыхнулось в душе.
Опять мечтаю. В памяти прошлое переплетается с настоящим...
Приезжала Ленка из Лебедяни...не смог не встретить, ни проводить....
Не видел уж лет сто, ебеныти....а все эта ебаная работа...
Ненавижу эту жизнь, где синекура не для нас, нам надо лишь ебешить и ебашить, и нет ни секунды свободной для себя.
Сегодня думал об этом. Получается, что для себя мы живем только в детстве, потом учеба, работа, семья, в конце концов, вот, ты рвешься, ломаешь себя, а в итоге беззубая скрипящая старость, в которой ты одинок, никому не нужен, да и со временем мозги теряешь (болезнь Паркинсона и тп.). А ведь в детстве мы то только и видим то, о чем рввут глотки певцы и поэты: СВОБОДА!
Но кто ее ценнит её тогда?

Весь день это давило, слил.........

музыкальное сопровождение: silent
Пруха-Непруха: Облетевшей яблони