Когда проводишь по лицу рукой сухими пальцами, смотришь на руку, на ней остаются кусочки кожи, умершей, вязкой, белой, как мел. Она быстро засыхает на ладони, становится похожей на золу... такая же серая и хрупкая, а когда поднимается ветер, он подхватывает её и уносит, потому что она становится лёгкой, словно пух лебедя. Когда наступает минута сожаления, из глаз текут слёзы, наружу или внутрь, это уже неважно, главное, что в горле возникает непробиваемый комок, который затрудняет дыхание. А слёзы превращаются в лёд и падают на землю, как сосульки по весне, только гораздо тише, но лучше в этот момент быть от них подальше, иначе может убить... В такие минуты сердце бьется, как муха в паутине, но ему не выбраться наружу... Тоска подхватит его, поглотит и уничтожит, только оно воскреснет, смирится со своей участью безнадёжности, так и будет жить, трепыхаясь то медленнее, то сильнее, гоняя кровь по венам...А бред всё продолжает забивать голову, всегда что-то значимый, но невсегда понятный... Он переполняет собой всё окружающее, заставляет видимое сливаться в одно большое размытое колыхаемое пятно хаоса, а звуки сливаться в один, что начинает давить на уши, голова начинает кружиться, к горлу подступает тошнота... Хватит!!!