нет ничего ни тоскливей, ни хуже,
чем бродить по твоей холостяцкой квартире
такой одинокой-больной-простуженной,
затерянной в радио-теле-эфире...
непрестанно тыкаться лбом в стены,
И-О-Г-Л-У-Ш-И-Т-Е-Л-Ь-Н-О-Г-Р-О-М-К-О
плакать под саксофонный рефрен,
глупым доверчивым псевдоребенком
звать тебя, клеиться лбом к стеклу,
остатками ярко-вишнёвого лака
придавать отражению в зеркале вкус
и цвет твоего рта...