Мой нецентральный район с утра: пропитан запахом пива из пластиковых бутылок, дымом бодрящих сигарет «С добрым утром», оплёван шелухой от семечек. Плетёшься на остановку, наступая на шнурки, встречаясь глазами со взглядами прохожих, в которых всё ещё мелькают остатки снов. На остановке полно народу, мужчины в спортивном, дамы в вечернем, интересно, эта мадемуазель специально оставила бигуди на челке? Интересно, что они только что ели на завтрак? Может подушечку Орбита как я, а может и яичницу из четырех яиц с салом?
Островки гомеостазиса в неукротимом океане энтропии.
P.S. Моя мигрень, привет тебе, убийца