День, хотя и не задался, в общем-то, не предвещал ничего такого. Сначала зазвонил телефон. В трубке молчали. Я почему-то понял, что надо проверить почтовый ящик. И точно, в нем было письмо без обратного адреса. Открыв его, обнаружил сложенный вдвое лист, на котором тушью было написано «Метка». Отложив конверт, занялся обычными делами. Хотя обычными они уже не казались, конечно.

Ближе к вечеру раздался звонок в дверь. «Кто?», - спросил я, борясь с желанием открыть дверь немедленно. «Я из ЖЭКа. На Вас поступили жалобы». «Вот и развязка», - подумал я, и не спеша открыл дверь. На пороге стояла женщина вполне «жэковского» вида, разве что видавшие виды дамская сумочка была чуть больше, чем нужно. «На Вас жалуются», - сказала она, и вошла в коридор.

Это происходило как-то одновременно. Она стала превращаться в черного рыцаря (хотя, что в нем от рыцаря? разве что черное одеяние?), одновременно нанося удары. Сначала был удар в глаз. Затем под дых, чтобы согнулся и закашлялся. Потом еще куда-то, и еще, и еще.

Очнувшись, обнаружил, что шею сдавливает веревка с висящим на ней камнем, скользким и пахнущим тиной. Он достал из сумки что-то и стал натягивать мне на голову. Скосив глаза в стекло серванта, я понял, что это маска уродца. «Гадкий горбун», - сказал он, посмотрев с минуту в глаза, и вышел.

«Дурочка», - сказал я, узнав Ее по походке, - «это не моя маска». Расправив плечи, вытер кровь с лица и вымыл руки. Посмотрел в зеркало: в зеркале отражалась лишь радость.

Дурочка, это не моя маска. Мне теперь не нужны маски.