Бетонные коробки вокруг. А как по другому их назвать? Это может быть домом. И для многих таковым и является. Но что если я вижу бетонные коробки? Каменные гробы? Метры твоего личного, тесного пространства. Типичные мавзолеи, куда люди себя пожизненно заключают. Пожизненно и посмертно. Ведь когда умираешь, продолжаешь теснится на кладбище. Тебя перероют, на тебе сверху похоронят, дабы твои кости слились в смертельном объятии с совершенно чуждым тебе прахом. Что с того, если есть мечта? Взять и уехать в глубь России? Из большого города? Что бы пахло лесом и был собственный дом? Что бы под осень воевать с печкой за тепло и подкармливать её дровами? Но сразу в душе страх. Придут чуждые люди, разорят, нарушат твой покой. Да и друзья, верно ездить не станут. Небезопасно это, мол, да и далеко. А там и помочь некому и город ближайший в километрах от… и пешком то не дойти… А в городе в тесноте да не в биде. Всегда и аптека под рукой и еду есть где прикупить. А так, что за дикость? Самому выращивать, собирать, что-то делать… Чуждаться работы. Избегать её. Боятся. Паразитировать на других. А общество выискивает все более и более смекалистых индивидуумов, травит тебе жизнь, насиживает гнойные раны на душе. Уехать в глубь России во все её пережитки Советского строя, говорить с людьми и наталкиваться на старые военные снаряды и колючую поволоку в лесах. Нет покоя.
Мне вчера сказали «Нет тело не болеет. А вот душа болит. У всех болит. Потому определение Душевно Больные, я считаю более верным, чем сумасшедший. Ведь всех можно назвать душевно больными. У всех душа болит. У кого-то сильнее, у кого-то слабее.» А человек сам из Голландии. Так что за границей так же? Я не ведаю. Я ходила лишь тропами туристов. Боясь, как овечка ступить не на ту дорожку, пройтись не там, под зорким наблюдением собственной совести. Мол, ты в чужой стране. Веди себя хорошо. На право-лево не бегай все равно ни чего не поймешь, а в передрягу вляпаешься. А в родном городе законы улицы уже изведаны. Собственными шишками набиты и натерты. Бывают Случаи, так не реже и не чаще чем у остальных.
А бетонные коробки домов скоро станет заносить снегом. И увижу я его только когда он будет падать, прежде чем станет грязью. А у нас в России ведь есть горы и моря. Но и люди есть. И плохие и хорошие. Так почему бы не уехать? Может быть в Сибирь? Что бы когда рано утром встаешь, видеть снег и думать о делах домашних. Печку растопить там, еды животным положить. Да рассчитать, что да как, хватит ли до лета. Долго ли холода продержатся. А за все эти хлопоты и награда соответствующая. Выйти на крыльцо. Вздохнуть свежего воздуха, поёжится зимой или в лесок за грибами летом. Умыться снегом, росой ли. И пространства больше, есть где развернутся. И свободное время тихо жить не трогая ни кого…
И тогда съест меня тоска. О друзьях, городах шумных.
От людей может быть и убежишь. А вот от себя не убежать ни как. Только лишние проблемы наживешь. Трудно приспосабливаться. Но лучше ли в бетонных гробах? В мавзолее не тобой выстроенном?
И пусть меня теперь называют пессимистом.
С уважением PolitD_/skychess.

На душе: Это ли называется болью за отчину?