...Вечер, Сад Эрмитаж.
Они сидели на одной из милых, уютных скамеек и пили Глен Грант из бутылки. Он –легко, как какую-нибудь кока-колу, она – слегка морщась и заедая шоколадкой "Вдохновение".
Они пытались разговаривать…
Точнее - пыталась она. Он же, в своей обычной манере, ловко выстраивал стену из упреков, обвинений и обид, пробить которую становилось все сложнее.
«А зачем, собственно говоря, мне все это…» - подумалось ей вдруг.
Вечерняя весенняя Москва, теплый, ласковый ветерок, мерцающие огоньки витрин – все это закружило ей голову, захотелось просто встать и уйти, не оглядываясь. Уйти, оставив ему возможность казаться для самого себя победителем. Ведь именно к этому он стремился!
«Постой, куда ты?» - он вскочил, схватив ее за рукав тоненького пальто. – «Как всегда, убегаешь от правды? Как всегда, не хочешь меня слушать?»
Она заглянула в его лицо. И не узнала.
На нее смотрели глаза человека, который не хотел видеть ничего, кроме себя самого.
И стало вдруг легко-легко.
Она улыбнулась.
И зашагала в московскую ночь. Совершенно свободной.