Прекрати, Юля.
Немедленно прекрати.
Хватит - изливать душу, колоть затянувшееся, огнем по зажившему - хватит.
Иди спать.
Утром морок опять исчезнет - до следующего случайного напоминания, такого, как столь же случайный том стихов.
А сейчас - нет, это на секунду слишком больно, нельзя.
Ты же похоронила? Похоронила.
Ты же забыла? Забыла.
И всё - только воспоминание? Да, воспоминание.

На предыдущий мой пост одна чудесная, слишком всё моё понимающая девушка, мне ответила - да, тоже стихами:

Есть такие стихи, что приходят внезапно,
Из засады - в лицо, в грудь толкают, шутя,
Оставляя вопрос - а наступит ли завтра,
Если все, что прошло, вновь тревожит тебя?

Почему этот круг опостылевшей жизни -
Жизни той, где тебя уже нет, как огня
Что когда-то до пепла сжег все твои письма, -
Вновь замкнулся, из памяти стен не храня?

Повторяется все, как в дурной киноленте,
Где фальшиво сверкает вновь блеск эполет...
Может, завтра опять нам дарует забвенье?
Может быть... только "завтра" по прежнему нет.

Вся я сейчас - в этом.

Состояние: Может быть... только "завтра" по прежнему нет.