"Как храм, в котором все становится настоящим. Я улыбался, видел как пот проступает через две футболки и мокрыми пятнами появляется на толстовке и вместе с ним появлялась ненависть, зависть, презрение. Улыбки, чередующиеся с гримасами боли и озлобленности, дикости и сразу мир в глазах, в которых небо, солнечный свет, листья, мокрый белый песок в руках. Я сжимаю его в кулак, пытаюсь ощущать его запах, даже пробую на язык, потому что не могу понять, где настоящее, а где я выдумываю. У песка нет запаха и, прикасаясь к нему кончиком языка, я не ощущаю его вкус, но он влажный, не понимаю каким чувствам верить, может быть я просто задремал дома. Мне становится понятно, что я откровенен как никогда и эта боль и причиняемые самим собой пытки выдавливают из меня все накипевшее, все что я когда-то стерпел и пережил за две последние сотни дней. Удивляюсь зависти, которую нахожу, злобе уходящей с ветром, но удивляюсь и радости, которой раньше не бывало. Шелест листьев сменяется чужим смехом, в глазах песок, а потом красивые женские ноги, песок. Они смотрят мне в спину. Я сажусь на корточки и опускаю руку по запястье в песок, ощущаю какая холодная земля, так и не решив, на сколько она правдива. Там не было нечего, только я сам. И никто этого не поймет, потому что у каждого должен быть свой путь к пониманию, и я уже не в начале своего. Много лет тренировок, ужасных снов, жуткой зависти и попыток простить, попыток исчезнуть, перестать жить и рассуждать в чужих понятиях. И вот они вещи, которые умещаются многие в короткие единственные слова, а когда-то были книгами, страницами и длинными предложениями. И я ощущая изменения, про себя надеюсь, что осталось совсем немного до того, когда от слов останутся только жесты и знаки, а потом просто взгляды и печать на устах, а потом тишина во мне."
(c)

http://www.journals.ru/journals.php?userid=14753