- Ты совершенно сумасшедшая, ненормальная, невыносимая, невозможная… К тебе нельзя быть равнодушным.
- Согласна. Меня можно ненавидеть.
- Тебя можно любить.
- Нет. Нельзя.
- Почему?
- Потому что я – запрещаю.


Ты мне веришь?
Веришь, конечно. Я настоящая, я просто не смогла бы тебе лгать. Ведь ты мне так нужен – строгий, серьезный, в чем-то – занудный, но – ты.
- Без меня тебе было бы лучше.
- Ты мне не веришь?
- Верю, милая…
А зря.



У нас дождь.
Капли оставляют разводы на стекле, просятся внутрь. Открываю окно – мокрый ветер бьет наотмашь. На подоконнике лежит книга – Диккенс «Большие надежды». Обложка покрывается взбухшими пятнышками, словно от слез. Строчки расплываются – плохая краска.
Большие надежды исчезают на глазах…
- Закрой окно. Замерзнем.
- Закрой сам. Мне не холодно.
- Почему?
- Потому что мне – без разницы.
- Сейчас – без разницы?
- Отныне.

Состояние пьяное